La vida, sense imatges, també et duu a llocs inexplorats/La vida, sin imágenes, también te lleva a sitios inexplorados

Als que us esteu preguntant què collons fa aquest noi conegut com a Renee Vivien que no escriu, us responc amb tota la sinceritat de què sóc capaç: Visc.

És vivint que m'he embarcat en una aventura personal amb la Pilar, la dona amb qui comparteixo la meva vida, ara sí, amb tots els ets i uts, per això llegiu tant sobre ella ara, no només perquè n'estigui enamorat. M'explico.

Fa unes setmanes que va venir a viure amb mi a Manresa, a un pis que és de la meva propietat però que és nostre emocionalment. És a dir, que ja som parella de fet, bé, de fet, ja som PAERLLA, així, en majúscules. Una parella que explora i s'explora per paratges inhòspits com els de la Vall d'Aran. Com? Que no hi heu estat? Que no heu menjat una olla aranesa a Casa Pérez - embutits i patés, dos plats de sopa amb la olla aranesa pròpiament dita, semblant a la carn d'olla catalana, carn a la brasa amb amanida i un postre per lleparse'n els dits, tot regat amb vi de la casa -? Que no heu vist el Saut deth Pish, els Güells deth Joheu? Que no sabeu què és una Raclette de Mozart, a Arties? Doncs us heu perdut el bo i millor d'aquest indret magnífic que té pobles situats a 2000 metres d'alçada i uns habitants d'allò més afalagadors, malgrat que algun aprofitat us vulgui cobrar 40 euros per una carn a la brasa.

Doncs sí, hem explorat i hem compartit, i més que compartirem, sobretot ara que ens apuntarem a Lindy Hop i balls de saló, que la meva germana es casa i cal lluir-se al seu casament, però també a la vida, encara que aquesta no dugui imatges, com tampoc en duu aquest blog.

______________________________________________________________________

A los que os estáis preguntando qué cojones hace este chico conocido como Renee Vivien que no escribe, os respondo con total sinceridad: Vivo.

Es viviendo que me he embarcado en una aventura personal con Pilar, la mujer con quien comparto mi vida, ahora sí, con todas las de la ley, por eso leeis tanto sobre ella ahora, no sólo porque esté enamorado de ella. Me explico.

Hace unas semanas se vino a vivir conmigo a Manresa, a un piso que es de mi propiedad pero que es nuestro emocionalmente. Es decir, que ya somos pareja de hecho, bueno, de hecho, ya somos PAERJA, así, en mayúsculas. Una pareja que explora y se explora por parajes inhóspitos como los del Valle de Aran. ¿Cómo? ¿Que no habéis estado allí? ¿Que no habéis comido una olla aranesa en Casa Pérez - embutidos y patés, dos platos de sopa con la olla aranesa propiamente dicha, parecida al cocido, carne a la parrilla con ensalada y un postre para chuparse los dedos, todo regado con vino de la casa -? ¿Que no habéis visto el Saut deth Pish, los Güells deth Joheu? ¿Que no sabéis lo que es una Raclette de Mozart, en Arties? Pues os habéis perdido lo más y mejor de este rincón magnífico que tiene pueblos situados a 2000 metros de altitud y unos habitantes de lo más encantadores, a pesar que algun aprovechado os quiera cobrar 40 euros por una carne a la parrilla.
Pues sí, hemos explorado y hemos compartido, y más que compartiremos, sobretodo ahora que nos apuntaremos a Lindy Hop y bailes de salón, que mi hermana se casa y es necesario lucirse en su boda, pero también en la vida, aunque esta no traiga imágenes, como tampoco las lleva este blog.

Skirty Puppy

Diumenge va morir el meu avi per part de pare. No estic gaire afectat, diria jo, perquè mai havia estat una persona propera ni carinyosa, però ara que no hi és el trobo a faltar una mica. La sensació de saber del cert que per més que vulguis no cal que vagis a la residència que no el trobaràs - mig eixerit com sempre però sense poder retenir a penes la conversa que manteníeu -, se'm fa una mica estranya.

Hi ha gent que passa el temps plorant o lamentant-se. Jo més aviat me l'he passat emprenyant a la Pilar - la meva promesa - i maquinant jocs de paraules. Em vaig adonar ahir que el més interessant d'un idioma són les frases fetes, així doncs ja em teniu a mi tot el camí cap a la cerimònia d'enterrament i cap a l'enterrament en si esbrinant com es traduïa tal o qual frase a l'anglès. Vaig començar pel black sheep with blond poes - o com collons s'escrigui el be negre amb potes rosses -, i no va ser fins a la tarda que no em vaig adonar que el que em falta a la meva vida és un skirty puppy. Teniu ja un skirty puppy a la vostra vida? No sabeu el que us perdeu. Algú que us segueixi a totes bandes, que us faci cas només a vosaltres, que us rigui les gràcies, algú, en fi, que us adori com a un Hitler qualsevol. Jo, al meu skirty puppy no el tractaria mai malament, sempre i quant obeís els meus interessos i no protestés per a res. Els castellans ja ho diuen bé, ja: "míralo éste, siempre como un perrito faldero siguiéndolo a todas partes" - què és sinó un skirty puppy? -.

Ara mateix donaria el meu regne, no per un cavall, sinó per un skirty puppy, això sí, que no m'agobiés massa, encara que ben mirat, potser amb mi mateix ja en tinc prou. Qui, si no, és el millor gos faldiller d'un mateix que, precisament, un mateix?

Per si de cas no se us acudeixi de demanar a la vostra dona que us faci d'skirty puppy, la clatellada és garantitzada.

______________________________________________________________________

Domingo murió mi abuelo por parte de padre. No estoy muy afectado, diría yo, porque munca había sido una persona próxima ni cariñosa, pero ahora que no está lo echo de menos un poco. La sensación de saber de veras que por más que quieras no es necesario que vayas a la residencia que no lo encontrarás - medio animado como siempre pero sin poder retener a penas la conversación que manteníais -, se me hace un poco estraña.

Hay gente que pasa el tiempo llorando o lamentandose. Yo más bien me lo he pasado molestando a la Pilar - mi prometida - y maquinando juegos de palabras. Me di cuenta ayer que lo más interesante de un idioma son las frases hechas, así pues ya me tenéis a mí todo el camno hacia a la ceremonia de entierro y hacia el entierro en sí averiguando com se traducía tal o cual frase al inglés. Empecé con black sheep with blond poes - o cómo cojones se escriba el be negre amb potes rosses (que en castellano se traduciría por y un rábano) -, y no fue hasta la tarde que no me di cuenta que lo que falta en mi vida es un skirty puppy. ¿Tenéis ya un skirty puppy en vuestra vida? No sabéis lo que os perdéis. Alguien que os siga a todas partes, que os haga caso solo a vosotros, que os ría las gracias, algien, en fin, que os adore como a un Hitler qualquiera. Yo, a mi skirty puppy no lo trataría mal nunca, siempre y cuando obedeciera mis intereses y no protestase por nada. Ya lo decimos a veces, ya: "míralo éste, siempre como un perrito faldero siguiéndolo a todas partes" - ¿qué es si no un skirty puppy? -.

Ahora mismo daría mi reino, no por un caballo, si no por un skirty puppy, eso sí, que no me agobiara demasiado, aunque bien mirado, quizá conmigo mismo ya tengo suficiente. ¿Quién, si no, es el mejor perrito faldero de uno mismo que, precisamente, uno mismo?

Por si acaso no se os ocurra pedir a vuestra mujer que os haga de skirty puppy, la bofetada está garantizada.

Totes les dones es diuen Pilar/Todas las mujeres se llaman Pilar

Aquest blog és una mica com la meva vida, caòtic, a vegades intermitent. Sobretot quan et canvies de pis, que és el que m'ha passat a mi, per això no actualitzava, però ara tinc temps. Tinc temps per explicar-vos que hi ha menys caos en mi, potser perquè sé que hi ha algú al meu costat que m'estima. És per això que a dia d'avui les dones ja no es diuen Karina, ni Ana, ni Verònica, ni Mònica, ni Mabel, es diuen Pilar. Sí, segueixo tenint molt bones amigues a les quals no abandonaria mai de la vida, però, us fa res dir-vos Pilar, a partir d'ara? Molts potser pensin que m'he tornat boig, conco, carrincló, romàntic empedernit, o potser tot alhora - bé, això de conco ja no, encara que segueixi desesperat, obviament -. I tindran raó . Però aquesta vegada, ho sé, és la definitiva. L'amor és com els gelats: trobes el gust que t'agrada i cada cop que demanes aquesta deliciosa menja sempre vols que tingui el mateix gust, que en el meu cas és el de formatge manxec amb trossets de móra - que difícil de trobar que és! -. Doncs aquesta, resumint és la meva vida des del 16 de juny: 23 de juny a casa dels meus pares, amb la Karina i la Pilar - sí, aquesta Pilar, però aleshores només erem amics i no teníem ganes d'altra cosa -, trasllat a Manresa, on visc ara, però no des d'on escric ara, començo a sortir amb la Pilar, descobreixo que és la dona de la meva vida, me'n vaig de vacances, quedo amb els amics i amb els exciberdarkians, alguns dels quals si no son amics s'hi assemblen força, i ja sabeu qui sóu. També m'he acabat d'instal·lar al pis, però no del tot, que la cosa va per llarg, i he descobert un lloc amb internet així que si puc seguiré escrivint sobre el que em vingui de gust, sempre i quant formi part de la meva vida.

Records a les meves Pilars, sobretot a la sevillana del meu cor, que fa temps que no parlem.

I els homes, com us dieu? Pregunteu-li a ella, per què jo encara no tinc resposta.

_________________________________________________________________

Este blog es un poco como mi vida, caótico, a veces intermitente. Sobre todo cuando te cambias de piso, que es lo que me ha pasado a mí, por eso no actualizaba, pero ahora tengo tiempo. Tengo tiempo para contaros que hay menos caos en mí, quizá por que sé que hay alguien a mi lado que me quiere. Es por eso que a día de hoy las mujeres ya no se llaman Karina, ni Ana, ni Verónica, ni Mónica, ni Mabel, se llaman Pilar. Sí, sigo teniendo muy buenas amigas a les que no abandonaría nunca en la vida, pero, os importaría llamaros Pilar, desde ahora? Muchos quizá piensen que me he vuelto loco, solterón desesperado, carrinclón, romántico empedernido, o quizá todo a la vez - bueno, lo de solterón ya no, aunque siga desesperado, por supuesto -. Y tendrán razón. Pero esta vez, lo sé, es la definitiva. El amor es como los helados: encuentras el gusto que te gusta y cada vez que pides este delicioso manjar siempre quieres que tenga el mismo gusto, que en mi caso es el de queso manchego con trocitos de frambuesa - ¡qué difícil de encontrar es! -. Pues esta, resumiendo es mi vida des de el 16 de junio: 23 de junio en casa de mis padres, con Karina y Pilar - sí, ésta Pilar, pero entonces sólo éramos amigos y no teníamos ganas de otra cosa -, traslado a Manresa, donde vivo ahora, pero no des de donde escribo ahora, empiezo a salir con Pilar, descubro que es la mujer de mi vida, me voy de vacaciones, quedo con los amigos y con los exciberdarkianos, algunos de los cuales si no son amigos se les perecen bastante, y ya sabéis quienes sois. También he terminado de instalarme en el piso, pero no del todo, que la cosa va para largo, y he descubierto un sitio con internet así que si puedo seguiré escribiendo sobre lo que me venga en gana, siempre que forme parte de mi vida.

Recuerdos a mis Pilares, sobre todo a la sevillana de mi corazón, que hace tiempo que no hablamos.
¿Y los hombres, cómo llamáis? Preguntadle a ella, por que yo aún no tengo respuesta.

La isla del vicio

Renee Vivien TM

Retorn a l’adolescència: el meu pis és una joia del sadomasoquisme/ Retorno a la adolescencia: mi piso es una joya del sadomasoquismo

L’orgasme és una font de plaer indescriptible que et perfora les entranyes i et condueix als llimbs de la creació. Segurament, si hom combrega amb Déu, és durant l’orgasme. Alguns escriptors han provat d’explicar què sent algun personatge dels seus llibres durant aquest moment, fins i tot alguns poetes com el meravellós Francesc Parcerisas – si no l’heu llegit, us en recomano vivament la seva lectura, encara que el llibre eròtic de què parlo Dues suites, no sigui el millor de tota la seva producció – han triat aquest moment per a explicar-se en alguns versos. A més, es pot produir de moltes i diverses maneres: en solitari, en parella, ja sigui aquesta masculina o femenina – no entraré aquí en temes com la zoofília i altres pràctiques que em són incomprensibles, com la corpofàgia, etc. -. No parlaré del plaer femení, ni del masculí, quin text més avorrit llavors, sinó de la meva adolescència i de perquè els plaers orgàstics em fan venir ganes d’escriure contes per a nens. I no, no sóc cap pedòfil, és més, n’abomino, i us recomano que llegiu Delictes d’amor de Mª Mercè Roca – traduïda a l’espanyol per Planeta -, però no sóc aquí per a parlar d’aquest llibre, sinó de tot el que ha passat aquesta setmana, que com no, té bastant a veure amb la portada del còmic que heu trobat en entrar al meu blog. La setmana va començar com una de tantes darrerament: més notícies sobre un pis que potser per a alguns no és tan meravellós com pugui semblar, però que a tothom qui l’ha vist li sembla una petita meravella. A mi m’agrada molt, em fa una il·lusió bàrbara, i us puc assegurar que segueixo amb avidesa tots els passos que s’hi van produint, encara que sembli un acte masoquista, o sàdic, no ho sé molt bé. De moment ja n’han començat a reparar els desperfectes – petits, però existents, com en tots els pisos d’obra nova -. Aquesta setmana vénen a posar-hi els llums i hi anirà també el pintor, que me’l deixarà millor del que està ara. En aquests moment les parets són blanques, d’un tipus de pintura que mostra la més petita taca – excepte el lavabo i la cuina que duen rajola de ceràmica -, però més endavant el menjador serà ataronjat, l’habitació d’un blau distant però alhora càlid, l’altra habitació d’un color pàl·lid, potser un ocre o un groc molt fi o un verd que convidi al treball i a la lectura, i el passadís segurament blanc, blanc de puresa o com la biblioteca, aquesta altra habitació de què parlava, pàl·lid. Són seixanta cinc metres quadrats tan ben aprofitats!

Com us deia, la setmana començava com les darreres, però no ha acabat igual. Divendres vaig dur a la Verónica a La polpa, un restaurant que per un preu raonable – 25 euros – ofereix tot allò que un bon restaurant pot oferir, excepte amplitud entre taula i taula. La vetllada va acabar amb una dormida al cine mentre projectaven la divertida comèdia El gran golpe.

Però retrocedim. Tot va començar dimecres. Vaig començar un conte nou, un conte el principi del qual va brollar de dins meu com una cascada incontrolable. O com un raig de semen inacabable, digueu-ne com vulgueu, i aquí és on haig de parlar de la relació de l’orgasme amb els contes infantils.

Els contes infantils, són com el clímax sexual. T’ofereixen un plaer inabastable que acceptes, com a escriptor i com a lector, amb gratitud. No us diré ara de què va el conte, ni tan sols us oferiré el seu principi: els ulls dels internautes són monstres avariciosos que no paren de copiar tot allò que veuen. Ara, només em resta conduir el clímax de la manera adequada, per tal que els meus futurs lectors infantils se sentin temptats a no abandonar el que els ofereixo.

Dissabte va ser un dia de sorpresa: a la feina em van proposar de treballar de matins tota la setmana. Quina joia! Després de tres anys poder treballar una setmana de matí! Ni quan estàvem junts, Mabel, vam aconseguir una setmana sencera! I va continuar pel mateix camí la cosa quan ahir, la Pilar – o la Tisqueta, com vulgueu -, es va apuntar a veure el meu pis! Em va agradar la idea. A la Pilar només l’he vist dues vegades, però ja intueixo que és una persona excepcional, també gràcies a tot el que me n’explica la Karina. I no només físicament excepcional, òbviament em referia al seu caràcter. Doncs bé, el diumenge que ve anirem a Manresa a veure el meu pis. Primera gent que hi duc.

Però ahir no va ser un dia de pisos, sinó de cervesa, durums i saló del còmic en companyia dels excyberdarkians. Bona companyia, sobretot quan ve de Madrid i Logronyo, encara que no haguem tingut temps de massa coneixença. Però en vaig sortir amb un Allan Moore prometedor – el magnífic autor de From Shell – i un eròtic Viciousland, que he comprat perquè amb divuit anys, quan el vaig llegir – tenia ja els divuit? – em va semblar una de les meravelles de l’erotisme sàdic actual, amb permís de Guido Guepax.

No heu llegit encara aquest còmic de Mónica i Bea? No coneixeu aquesta illa eivissenca del futur on un magnat ha fet construir un paradís del sexe pervers, on el sado és present en moltes de les seves vinyetes? No sabeu el que us perdeu! Jo prefereixo no imaginar-m’ho.

______________________________________________________________________

El orgasmo es una fuente de placer indescriptible que te perfora las entrañas y te conduce al limbo de la creación. Seguramente, si alguien comulga con Dios, es durante el orgasmo. Algunos escritores han probado de explicar qué siente algún personaje de sus libros durante ese momento, incluso algunos poetas como el maravilloso Francesc Parcerisas – si no lo habéis leído, os recomiendo vivamente su lectura, aunque el libro erótico del que hablo Dues suites, no sea el mejor de toda su producción y no esté, que yo sepa, traducido al español – han escogido este momento para explicarse en algunos versos. Además, se puede producir de muchas y diversas maneras: en solitario, en pareja, ya sea esta masculina o femenina – no trataré aquí temas como la zoofília y otras prácticas que me son incomprensibles, como la corpofàgia, etc. -. No hablaré del placer femenino, ni del masculino, qué texto más aburrido entonces, sino de mi adolescencia y de porqué con los placeres orgásmicos me dan ganas de escribir cuentos para niños. Y no, no soy ningún paidófilo, es más, abomino de ellos, y os recomiendo que leáis Delitos de amor, de Mª Mercè Roca – traducida al español por Planeta -, pero no escribo para hablar de este libro, sino de todo lo que ha pasado esta semana, que, como no, tiene mucho que ver con la portada del cómic con la que habéis topado al entrar en mi blog. La semana empezó como una de tantas últimamente: más noticias sobre un piso que quizá para algunos no es tan maravilloso como pueda parecer, pero que a todos los que lo han visto les parece una pequeña maravilla. A mi me gusta mucho, me hace una ilusión bárbara, y os puedo asegurar que sigo con avidez todos los pasos que se van produciendo, aunque parezca un acto masoquista, o sádico, no sé muy bien. De momento ya han iniciado la reparación de los desperfectos – pequeños, pero existentes, como en todos los pisos de obra nueva -. Esta semana vienen a poner las luces y acudirá también el pintor, que me lo dejará mejor de lo que está ahora. En estos momentos las paredes son blancas, de un tipo de pintura que muestra la más pequeña mancha – excepto el lavabo y la cocina que llevan baldosa de cerámica -, pero más adelante el comedor será anaranjado, la habitación de un azul distante pero cálido, la otra habitación de un color pálido, quizá un ocre o un amarillo muy fino o un verde que invite al trabajo y a la lectura, y el pasadizo seguramente blanco, blanco de pureza o como la biblioteca, esa otra habitación de la que hablaba, pálido. ¡Son sesenta y cinco metros cuadrados tan bien aprovechados!

Como os decía, la semana empezaba como las últimas, pero no ha terminado igual. El viernes llevé a Verónica a La polpa, un restaurante que por un precio razonable – 25 euros – ofrece todo lo que un buen restaurante puede ofrecer, excepto amplitud entre mesa y mesa. La velada terminó con una dormida en el cine mientras proyectaban la divertida comedia El gran golpe.

Pero retrocedamos. Todo empezó el miércoles. Empecé un cuento nuevo, un cuento el inicio del cual brotó de mi interior como una cascada incontrolable. O como un río de semen inacabable, llamadlo como queráis, y aquí es donde he de hablar de la relación del orgasmo con los cuentos infantiles.

Los cuentos infantiles, son como el clímax sexual. Te ofrecen un placer inabarcable que aceptas, como escritor y como lector, con gratitud. No os diré ahora de qué va el cuento, ni tan siquiera os ofreceré su principio: los ojos de los internautas son monstruos avariciosos que no paran de copiar todo lo que ven. Ahora sólo me queda conducir el clímax de la forma adecuada para que mis futuros lectores infantiles se sientan tentados a no abandonar lo que les ofrezco.

El sábado fue un día de sorpresa: en el trabajo me propusieron trabajar de mañana toda la semana. ¡Qué alegría! ¡Después de tres años poder trabajar una semana de mañana! ¡Ni cuándo estábamos juntos, Mabel, conseguimos una semana entera! ¡Y continuó por el mismo camino la cosa cuando ayer Pilar – o Tisqueta, como queráis -, se apuntó a vere el meu pis! Me gustó la idea. A Pilar sólo la he visto dos veces, pero ya intuyo que es una persona excepcional, también gracias a todo lo que Karina me cuenta de ella. Y no sólo físicamente excepcional, obviamente me refería a su carácter. Pues bien, el domingo que viene iremos a Manresa a ver mi piso. Primera gente que llevo a ello.

Pero ayer no fue un día de pisos, sino de cerveza, durums y salón del cómic en compañía de excyberdarkianos. Buena compañía, sobre todo cuando viene de Madrid y Logroño, aunque no hayamos tenido tiempo conocernos a fondo. Pero salí del lugar con un Allan Moore prometedor – el magnífico autor de From Shell – y un erótico Viciousland, que he comprado porque con dieciocho años, cuando lo leí – ¿tenía ya los dieciocho? – me va pareció una de las maravillas del erotismo sádico actual, con permiso de Guido Guepax.

¿No habéis leído aún este cómic de Mónica y Bea? ¿No conocéis esa isla ibicenca del futuro donde un magnate ha hecho construir un paraíso del sexo perverso? ¿Donde el sado está presente en muchas de sus viñetas? ¡No sabéis lo que os perdéis! Yo prefiero no imaginármelo.

My japaneese bed

Renee Vivien TM

Life isn't all ha ha hee hee

Renee Vivien TM

La vida no és només ji ji, ja ja/ La vida no solo es ji ji, ja ja

Parafrasejant el títol del llibre de Meera Syal, m’endinso en les profunditats de la meva esperança, que a hores d’ara s’assembla a un pou sense fi, perquè com diu la dita popular, és allò que mai es perd. Optimista, oi? Bé, m’alegro de ser-ho. De fet, tret d’alguns dies en què la desil·lusió se m’abraona i em sento com l’home cuc que protagonitza les cançons del mític Antichrist Superstar, em considero, malgrat el que digui mon pare, una persona optimista, ja ho vaig dir un altre dia.

Des que el 26 de juny em van donar les claus del pis, part de la meva existència ha girat al voltant d’aquest fet que aleshores em semblava natural i ara comença a enfangar-me. Les despeses són el fang pastós en el qual s’encallen els meus desitjos. M’explico. Tinc les llums del pis – quina clavada! -, una taula de terrassa que em porten avui – i som-hi! -, encara ha de venir el pintor, el de l’aire condicionat – en voleu més? -, el 29 d’aquest més em porten l’habitació i el menjador – encara em faltarà el rebedor, què us sembla? –, avui em compraré els accessoris de lavabo que he vist – més despeses! -, i tot això encara no sé com ho acabaré de pagar – bé, sí que ho sé, però no m’ho imagino -. En fi, a finals de mes començo a pagar el televisor – buff, no sé si les pagues extres, donen per tant! - . No em puc queixar, sóc feliç, a pesar de tot aquest afany – o és obligatorietat? – de consumisme. Per què ja tinc ganes de poder estrenar el meu nou pis, i gaudir d’Star Wars en el meu home cinema, i que l’any que ve estigui feta la piscina – quin gaudi, el bany que prendré al sortir de la feina! -, i tantes i tantes coses que, la veritat, em sento com un nen amb unes sabates noves. No, no diré amb una joguina, perquè ja se sap que la majoria de vegades al cap d’uns mesos la joguina acaba arraconada al racó més oblidat del pis, dalt d’un altell o en un armari polsegós, sense que el nen se’l miri ni una sola vegada.

I no sé si em deixo alguna cosa. si no, ja se m’acudirà en un altre moment.

Ah, sí, un record per les meves amistats llunyanes, sobretot per a tu, Ana, t’enyoro i et trobo a faltar, encara que sé que ets allí i això em reconforta. Gràcies, i també a la Mabel i a la Mónica, un petó públic, que sempre va bé.

______________________________________________________________________

Parafraseando el título del libro de Meera Syal, me adentro en las profundidades de mi esperanza, que a estas alturas parece un pozo sin fondo, por que, como dice el dicho popular, es aquello que nunca se pierde. Optimista, ¿verdad? Bien, me alegro de serlo. De hecho, salvo algunos días en los que la desilusión se abalanza sobre mí y me siento como el hombre gusano que protagoniza las canciones del mítico Antichrist Superstar, me considero, a pesar de lo que diga mi padre, una persona optimista, ya lo dije otro día.

Desde que el 26 de junio me dieron las llaves del piso, parte de mi existencia ha girado en torno de este hecho, que entonces me parecía natural y ahora empieza a enlodarme. Los gastos son el lodo pastoso en el que se encallan mis deseos. Me explico. Tengo las luces del piso – ¡qué clavada! -, una mesa de terraza que me traen hoy – ¡y venga! -, aún tiene que venir el pintor, el del aire acondicionado – ¿queréis más? -, el 29 de este mes me traen la habitación y el comedor – aún me faltará el recibidor, ¿qué os parece? –, hoy me compraré los accesorios de lavabo que he visto – ¡más gastos! -, y todo eso no sé todavía cómo lo pagaré – bueno, sí que lo sé, pero no me lo imagino -. En fin, a finales de mes empiezo a pagar la tele – ¡buff, no sé si las pagas extras, dan para tanto! -. No me puedo quejar, soy feliz, a pesar de todo este afán – ¿o es obligatoriedad? – de consumismo. Por que ya tengo ganas de poder estrenar mi nuevo piso, y gozar de Star Wars en mi home cinema, y que el año que viene esté terminada la piscina – ¡qué gozada, el baño que tomaré al salir del trabajo! -, y tantas y tantas cosas que, la vedad, me siento como un niño con zapatos nuevos. No, no diré con juguete, por que ya se sabe que la mayoría de las veces al cabo de unos meses el juguete termina arrinconado en el rincón más olvidado del piso, en un altillo o en un armario polvoriento, sin que el niño se lo mire ni una sola vez.

I no sé si me dejo alguna cosa. Si no, ya se me ocurrirá en un otro momento.

Ah, sí, un recuerdo para mis amistades lejanas, sobretodo para ti, Ana, te añoro y te hecho de menos, aunque sé que estás ahí y eso me reconforta. Gracias, y también a Mabel y a Mónica, un beso público, que siempre viene bien.

About caos theory...

Renee Vivien TM

Els diumenges amb Kaoss/ Los domingos con Kaoss

Kaoss, o Carlos, com el conegueu, és una persona senzilla i reservada, que condueix les converses de manera intel·ligent i fluida si se li permet fer-ho, cosa que no puc saber. Sóc molt xerraire, massa, i acabo parlant fins i tot de coses que no vull comentar, com els meus projectes literaris, per exemple, que són molts i variats. El mercat de Sant Antoni, o l’Amigó, que ara ja s’han convertit en sinònims, si comparteixes una clara amb ell, es tornen més agradables, deixen de ser espais ombrívols on els cambrers no són més que una amenaça que pretén soscavar els teus anhels. I si a sobre comparteixes amb ell un falafel i un durum, el dia ja adquireix tonalitats amélianes – en referència a la optimista pel·lícula de Geunet -. Si, heu llegit bé, el meu estómac, com el d’en Pau, pot suportar un falafel i un durum sense problemes. Poden aguantar les oïdes d’en Kaoss la meva xerrera sense aturador?

Hauríeu de preguntar-li.

______________________________________________________________________

Kaoss, o Carlos, como lo conozcáis, es una persona sencilla y reservada, que conduce las conversaciones de forma inteligente y fluida si se le permite hacerlo, lo cual no puedo saber. Soy muy hablador, demasiado, y termino hablando incluso de cosas que no quiero comentar, como mis proyectos literarios, por ejemplo, que son muchos y variados. El mercat de Sant Antoni, o el Amigó, que ahora ya se han convertido en sinónimos, si compartes una clara con él – una clara como las de aquí, con limonada y cerveza, las únicas que valen la pena para mí - se vuelven más agradables, dejan de ser espacios sombríos donde los camareros no son más que una amenaza que pretende socavar tus anhelos. Y si encima compartes con él un falafel y un durum, el día ya adquiere tonalidades amélianas – en referencia a la optimista película de Geunet -. Sí, habéis leído bien, mi estómago, como el de Pau, puede soportar un falafel y un durum sin problemas. Pueden aguantar los oídos de Kaoss mi charla sin freno?

Tendríais que preguntárselo.

The Magician's Nephew

Renee Vivien TM

Era una vegada Narnia…/Érase una vez en Narnia…

Si algú ha vist la magnífica pel·lícula Tierras de penumbra, ja sabrà qui és C.S.Lewis, conegut escriptor que es va casar amb la poeta – no m’agrada el terme poetessa, ho sento el trobo pejoratiu – Joy Gresham. Cap als anys 50 va escriure una novel·la intitulada El león, la bruja y el armario – mantinc la traducció de l’original espanyol -, a la qual va seguir una precuela, El sobrino del mago, que després va ocupar el lloc que li corresponia i va ser publicada com a primer volum de la col·lecció que sota el títol Crónicas de Narnia, va donar nom a una famosa heptalogia. Sí, set novel·les que, si he de jutjar pel que he llegit, són meravelloses.

A qualsevol amant de la fantasia ha d’agradar-li la superba El sobrino del mago amb què s’inicia la saga. Magistral. Tant, que fins i tot crea un precedent en la llorejada La historia interminable. Què és la reconstrucció de Fantasia sinó un homenatge a la creació de Narnia? La imatgeria de C.S. Lewis cavalca com un cavall desbocat que ens condueix sens dubte al millor de la fantàstica actual. Després d’haver llegit aquesta novel·la, hom s’adona de quants autors de fantasia deuen compliment a Lewis.

Mentiria si us digués que he descobert Lewis ara. Dec ser un dels pocs privilegiats que va mig llegir El león, la bruja y el armario, única novel·la fins ara publicada a Espanya. Ara que la Disney n’ha fet una superproducció, val la pena recuperar un llibre tant bo, però qui en tingui l’oportunitat que s’avanci llegint aquest excepcional volum que el precedeix. Amb un aire de conte infantil, Lewis ens explica una història on hi apareixen personatges cobejosos, perversos, assassins amb afany de poder i intents d’esclavatge sense ni tan sols despentinar-se, i aconseguint que ens semblin coses tant tolerables per a una criatura de set anys com ho seria la sèrie Doraemon. Meravellós. De debò que no us enganyo.

Si no em creieu, no heu de fer més que comprar-vos un volum que promet, i esperem que no m’equivoqui, encetar una de les millors sèries de fantasia que aquest lector hagi llegit mai. Tot un plaer.

______________________________________________________________________

Si alguien ha visto la magnífica película Tierras de penumbra, ya sabrá quién es C.S.Lewis, conocido escritor que se casó con la poeta – no me gusta el término poetisa, lo siento lo encuentro peyorativo – Joy Gresham. Hacia los años 50 escribió una novela intitulada El león, la bruja y el armario, a la que siguió una precuela, El sobrino del mago, que después ocupó el lugar que le correspondía y fue publicada como primer volumen de la colección que bajo el título Crónicas de Narnia, dio nombre a una famosa heptalogía. Sí, siete novelas que, si he de juzgar por la que he leído, son maravillosas.

A cualquier amante de la fantasía ha de gustarle la soberbia El sobrino del mago con que se inicia la saga. Magistral. Tanto, que hasta crea un precedente en la laureada La historia interminable. Qué es la reconstrucción de Fantasía sino un homenaje a la creación de Narnia? La imaginería de C.S. Lewis cabalga como un caballo desbocado que nos conduce sin duda a lo mejor de la fantástica actual. Tras haber leído esa novela, uno se da cuenta de cuántos autores de fantasía deben pleitesía a Lewis.

Mentiría si os dijera que he descubierto Lewis ahora. Debo ser uno de los pocos privilegiados que medio leyó El león, la bruja y el armario, única novela hasta el momento publicada en España. Ahora que la Disney ha hecho de ella una superproducción, vale la pena recuperar un libro tan bueno, pero quien tenga la oportunidad que se avance leyendo este excepcional volumen que lo precede. Con un aire a cuento infantil, Lewis nos explica una historia donde aparecen personajes ambiciosos, perversos, asesinos con afán de poder y intentos de esclavitud sin ni tan siquiera despeinarse, y logrando que nos parezcan hechos tan tolerables para a un crío de siete años como lo sería la serie Doraemon. Maravilloso. De veras, no os engaño.

Si no me creéis, no tenéis más que comprar un volumen que promete, y esperemos que no me equivoque, iniciar una de las mejores series de fantasía que este lector haya leído nunca. Todo un placer.

The ticket

Renee Vivien TM

Batallón de Castigo, teloneros de Bruce: llanto por la tierra amada.

Ayer sólo hubo el concierto de Bruce. No fui a Manresa para notificar los defectos de construcción del piso. No fuimos a comer con mi madre y mi cuñado en un restaurante italiano que tiene unos excelentes gnocci pero ofrece la peor ensalada caprese que he probado en mi vida. No descubrí que los diez minutos que mi hermana me había cacareado tantas veces como el tiempo que se tarda de la estación de tren a mi casa son en realidad veinte. Ayer Bruce se comió mi alma y me dejó con la boca abierta de par en par. ¿Como se puede ser tan grande? Puede gustarte o no este cantante, pero tras escuchar su último disco nadie sería capaz de negarle su grandeza. Lástima que tuviera unos teloneros como ésos.

Para quien no lo sepa, Batallón de Castigo es un grupo de rock neonazi que aparece referenciado como tal en los libros que Carles Viñas – experto en el tema – ha escrito sobre música neonazi en España, y también en Diario de un Skin, el magnífico libro de Antonio Salas, la mitad de los miembros del cual se encuentran en la cárcel por apología del nacionalsocialismo. Pues bien. Llegué temprano al concierto y mientras esperaba a mi compañera fui a buscar un cajero automático en la zona para tener líquido con el que pagar la camiseta que quería comprarme. Antes de entrar, me tropiezo con unos chicos, bueno tropezarme no es la palabra, más bien debería decir me crucé con unos chicos. No eran cabezas rapadas, más bien parecían casuals – eso lo digo ahora -, y uno de ellos llevaba una camiseta del grupo Batallón de Castigo, cuyo emblema es una cruz céltica parecida a las usadas por el tercer reich en documentos oficiales. Sentí que la rabia acudía a mí como una cascada incontrolable de emociones, pero no les dije nada. Más bien recé por ellos. Por la dignidad perdida. Por la vida desperdiciada. Por la casa defenestrada, que diría Ana Ajmátova. Y mientras volvía al lugar del concierto, me dije: este post debes escribirlo enteramente en castellano.

La gente que me conoce sabe como soy: un independentista convencido con razones para serlo – desde mi punto de vista, obviamente -. Ayer, no obstante, me sentí mal. Esa no es la España que quiero, esa no es la Cataluña que deseo. Por un lado la independencia nos sentaría tan bien… pero por otro todo lo que nos habéis aportado no quiero perderlo… Tengo amigas fuera que si no fuera español no hubiera conocido, pienso en Mónica y Ana, por ejemplo, pienso en Mabel, con quien por suerte compartí mucho más que una amistad. Pienso en Batallón de Castigo y me estremezco.

Pero Bruce lo borró todo. Empezó con My beautiful reward, un pedazo de canción de su disco Nebraska, y ya vimos de qué iba, sobre todo cuando en ese idioma al que tanto nos acostumbra – el catalán -, dijo: “Demanaria una mica de silenci, si us plau, per poder-vos oferir el millor de mi mateix” (Pediría un poco de silencio, por favor, para poder ofrecer lo mejor de mi mismo). Es fue su principio en el que, con una canción que acompañó solamente de armónica y ritmo de pie, distorsionó la voz hasta hacerla irreconocible. El público del Pavelló Olímpic de Badalona estaba con la boca abierta. Nadie decía nada, sólo un tímido aplauso al final de cada canción, y en un momento del concierto, llegando a su fin, cuando tocó Jesus was an only son, me emocioné. Por lo que dijo, por cómo lo dijo, como creyente y como ser humano me sentí interpelado hacia un mundo de perdición.

Vivo en una ciudad soleada en la que la gente apenas me conoce. Salgo de un lamento en el que, a veces, las alegrías son un suicidio indescriptible, y soy feliz en ese mundo. ¿Qué derecho tengo a serlo? ¿Quién me permite olvidar tan a menudo que la gente muere, y se prostituye, y miente, y se apaga?

Sólo me faltó en ese concierto que tocara mi canción, esa que me ha hecho enamorarme de Bruce para siempre: The factory. Hay canciones mejores, las hay peores, pero esa será siempre para mí la canción más querida de Bruce, la que más me emociona, la que más me conmueve.

Ayer Bruce nos ofreció su mejor concierto, su mejor imagen. Su llanto personal por una tierra amada que, como la de la película, se nos hace tan dolorosamente incomprensible.

Gracias.

Nachos with cheese

Renee Vivien TM

Sobre deutes emocionals i altres obligacions bancàries/Sobre deudas emocionales y otras clases de obligación bancaria (Escrito el 30/V/05)

No actualitzo. Corregeixo: no actualitzo gaire sovint. Ho faig quan puc, quan tinc un moment. I això que el meu pare ha decidit cursar la baixa a Internet el 30 de juny i no el 31 de maig com us havia dit. Quan arribo de treballar, a tres quarts d’onze, no en tinc ganes, la veritat, mai he estat una au gaire nocturna com no sigui per mirar pel·lícules, llegir o sortir a ballar música comercial, no obstant els dies en mi planegen com ho fa Joan Salvador Gavina, amb les ales esteses i cercant la perfecció en cada corba, en cada caiguda, en cada nova remuntada del vol. Visc, i ho faig cada vegada més intensament mogut per una paraula que em devora sempre que estic envoltat de gent que m’estima: no paro de xerrar. Els caps de setmana, ara que puc dir que el temps em somriu de nou i torno a tenir amistats que valen la pena, són una muntanya russa que m’obliga a contraure deutes emocionals que sé que mai podré pagar. Sovint l’afecte és com una hipoteca. Se’t concedeix però necessites 30 anys per pagar-lo. La diferència és que el bon amic et regala la seva estima de forma totalment gratuïta, i el banc et concedeix els diners al 3,5% d’interès.

El dissabte havia de sortir amb la Veronica. A tots els amants de la cuina mexicana els recomano el lloc on vam anar a sopar, situat al carrer Amigó per sobre de la Diagonal – no em pregunteu ni el nom del local ni el número del carrer -. Quines quesadillas! El plat estrella del local: una bona quesadilla casera. Això sí, regat amb abundant Coronita. Era un dia, el dissabte, per fer el que la Veronica volgués, és un costum que tinc, amollar-me a les meves amistats encara que no tingui ganes de fer el que se’m proposa. I el que no tenia ganes de fer era a anar a veure Un rey en la Habana de l’Alexis Valdés, que després no em va desagradar, fins i tot vaig gaudir-la, sobretot per la companyia, que era molt grata. Ja he comentat sovint què en penso de la Veronica.

Diumenge, és clar, duia son, i em va anar de perles que la Karina arribés tard i em truqués per confirmar-ho, a la cita. Aquesta vegada vaig agrair-li convidant-la a La fonda, un restaurant que havia de recordar amb ella tant si com no. Una pregunta: per què la gent té la mania de sacrificar les postres? No poden sacrificar una altra cosa? Ho dic perquè darrerament no menjo postres mai perquè, qui frueix d’unes postres en solitari? Jo no, certament. Del que sí que frueixo és del mate, aquesta beguda argentina que sap a glòria i que cal anar omplint d’aigua poc a poc. Deliciós. Allí em vaig assabentar que ja hi havia algú que tenia el meu conte del ratolí. Karina, si us plau, consulta-m’ho abans de donar-lo, que vull evitar que circuli abans d’hora per tot arreu! – encara que aquesta vegada la persona se’l mereixia, tot i ser, com la meva enyorada Virginia, argentina –

Però us deia que totes aquestes mostres d’estimació són per a mi un deute de gratitud bancària similar al que vaig contraure per obligació dilluns, dia que vaig subrogar la hipoteca, vaig firmar el préstec personal i, ai làs, l’assegurança del pis i l’assegurança de vida. Quina estocada per la reraguarda que em van donar! I això que ho sabia! Imagineu si no arribo a saber-ho. A la vida adulta tot són despeses i més despeses, ja en començo a estar fart, la veritat, ben fart, i acabo de començar!

Em queda el consol que demà és el concert del Bruce i que el deute emocional que voluntàriament he contret amb els qui m’estimen, no acabaré de pagar-lo mai. Benvingut sigui!

______________________________________________________________________

No actualizo. Corrijo: no actualizo muy a menudo. Lo hago cuando puedo, cuando tengo un momento. Y eso que mi padre ha decidido cursar la baja de Internet el 30 de junio y no el 31 de mayo como os había dicho. Cuando llego de trabajar, a las once menos cuarto, no tengo ganas, la verdad, nunca he sido un ave demasiado nocturna como no sea para mirar películas, leer o salir a bailar música comercial, no obstante los días en mí planean como lo hace Juan Salvador Gaviota, con las alas extendidas y buscando la perfección en cada curva, en cada caída, en cada nueva remontada del vuelo. Vivo, y lo hago cada vez más intensamente movido por una palabra que me devora siempre que estoy rodeado de gente que me quiere: no paro de hablar. Los fines de semana, ahora que puedo decir que el tiempo me sonríe de nuevo y vuelvo a tener amistades que valen la pena, son una montaña rusa que me obliga a contraer deudas emocionales que sé que nunca podré pagar. A menudo el afecto es como una hipoteca. Se te concede pero necesitas 30 años para pagarlo. La diferencia es que el buen amigo te regala su querer de manera totalmente gratuita, y el banco te concede el dinero al 3,5% de interés.

El sábado tenía que salir con Veronica. A todos los amantes de la cocina mejicana les recomiendo el lugar al que fuimos a cenar, situado en la calle Amigó por encima de la Diagonal – no me preguntéis ni el nombre del local ni el número de la calle -. ¡Menudas quesadillas! El plato estrella del local: una buena quesadilla casera. Eso sí, regado con abundante Coronita. Era un día, el sábado, para hacer lo que Veronica quisiera, es una costumbre que tengo, amoldarme a miss amistades aunque no tenga ganas de hacer lo que se me propone. Y lo que no tenía ganas de hacer era ir a ver Un rey en la Habana de Alexis Valdés, que después no me desagradó, incluso gocé con ella, sobre todo por la compañía, que era muy grata. Ya he comentado a menudo qué pienso de Veronica.

Domingo, como es natural, arrastraba sueño, y me fue de perlas que Karina llegara tarde y me llamara para confirmarlo, a la cita. Esta vez se lo agradecí invitándola a La fonda, un restaurante que tenía que recordar con ella tanto si quería como si no. Una pregunta: ¿por qué la gente tiene la manía de sacrificar el postre? ¿No poden sacrificar otra cosa? Lo digo porque últimamente no como postre nunca porque, ¿quién goza de unos postres en solitario? Yo no, ciertamente. De lo que sí que gozo es del mate, esta bebida argentina que sabe a gloria y que se debe rellenar de agua poco a poco. Delicioso. Allí supe que ya había alguien más que tenía mi cuento del ratón – no lo he mandado a nadie porque para que lo recibáis he de traducirlo al español -. Karina, por favor, consúltamelo antes de darlo, ¡que quiero evitar que circule antes de tiempo por todos lados! – aunque esta vez la persona se lo merecía, a pesar de ser, como mi añorada Virginia, argentina –

Pero os decía que todas estas muestras de afecto son para mí un deuda de gratitud bancaria similar a la que contraje por obligación el lunes, día que subrogué la hipoteca, firmé el préstamo personal y, ostras tú, el seguro del piso y el seguro de vida. ¡Qué estocada por la retaguarda me dieron! ¡Y eso que lo sabía! Imaginad si no llego a saberlo. En adultez todo son gastos y más gastos, y ya empiezo a estar harto, la verdad, muy harto, ¡y acabo de empezar!

Me queda el consuelo que mañana es el concierto de Bruce y que la deuda emocional que voluntariamente he contraído con los que me quieren, no terminaré de pagarla nunca. ¡Bienvenida sea!

Cane molasses

Renee Vivien TM

Decàleg de l’embafador pesat/Decálogo del empalagoso pesado

1-. Mantenir una passió constant per un mateix.

2-. Transmetre aquesta passió als altres de manera reiterada.

3-. Quan hom manté una conversa, no permetre mai el diàleg amb l’interlocutor, ans al contrari, convertir la conversa en monòleg.

4-. Les preocupacions dels altres no són mai tan importants com les teves.

5-. Si acabes de conèixer una persona, sobretot si aquesta és del sexe femení, monopolitzar-la durant una bona temporada fins que t’adonis que la seva presència ja no t’és tant necessària. Això inclou: trucar-la cada dia, enviar-li un missatge de mòbil just després de la trucada, enviar-li un e-mail cada dia, i dos els dies festius. I, evidentment, veure-us a diari o tant aviat com ho permetin les agendes.

6-. Si ha passat quelcom amb una persona del sexe femení, donar-li dos besos per segon, amén de tocaments diversos en públic o en privat, tant és, que augmentaràs en aquest darrer supòsit.

7-. Si la persona és del sexe masculí, ultrapassar els terrenys de la camaraderia per tal d’aconseguir que només et presti atenció a tu.

8-. En una cita en un grup, liderar, i/o intervenir de manera notòria en tots els temes de conversa.

9-. Si se’t manifesta obertament o entens que s’ha fet així, la teva pesadesa embafadora com una cosa extremament molesta, continuar amb els altres punts fins que la persona accepti el teu joc o bé marxi de la teva vida.

10-. Integrar aquests preceptes de tal manera que ja ni tan sols arribis a adonar-te que hi són.


Advertència: no sóc així. Els meus amics diuen que no sóc ben bé així.

Segona advertència: Sovint jo em veig així, i influeix en aquesta perspectiva el fet que sóc tant xerraire que fins i tot quan guardo silenci, mantinc diàlegs amb el meu propi cervell.

Aquests dies, per exemple, sembla que el fet que m’hagi comprat un pis i que demà vagi a firmar al notari sigui l’únic que importa, no ja a la meva vida, sinó a la vida de tots els que m’envolten, ja sigui a la pàgina, entre amics o a la feina.

No penso demanar-ne disculpes. Cadascú és com és. Però a vegades l’aplicació involuntària d’algun dels preceptes del decàleg m’ha fet perdre una persona valuosa. Com ara. No em preocupa, la meva vida es troba en un clot de felicitat embriagadora. Gràcies als que en formeu part per ser-hi.

Ana, Mabel, Mónica, Òscar, Karina, Verònica, Esther, Mercè, Marta, Ainhoa i Òscar, Carol, la pàgina de Cyberdark, en especial Sherezade per la distància, i, com no, els companys i ex-companys de feina i la família, que sempre sou allà.

______________________________________________________________________

1-. Mantener una pasión constante por un mismo.

2-. Transmitir esta pasión a los que me rodean de forma reiterada.

3-. Cuando se mantiene una conversación, no permitir nunca el diálogo con el interlocutor, al contrario, convertir la conversación en monólogo.

4-. Las preocupaciones de los demás no son nunca tan importantes como las propias.

5-. Si acabas de conocer una persona, sobre todo si esta es del sexo femenino, monopolizarla durante una buena temporada hasta darte cuenta que su presencia ya no te es tan necesaria. Eso incluye: llamarla cada día, enviarle un mensaje de móvil justo después de la llamada, mandarle un e-mail cada día, y dos en días festivos. I, evidentemente, verla a diario o tan a menudo como lo permitan les agendas.

6-. Si ha sucedido algo con una persona del sexo femenino, darle dos besos por segundo, amén de tocamientos varios en público o en privado, tanto da, que aumentarás en esta última suposición.

7-. Si la persona es del sexo masculino, ultrapasar los territorios de la camaradería para conseguir que sólo te preste atención a ti.

8-. En una cita en un grupo, liderar, y/o intervenir de manera notoria en todos los temas de conversación.

9-. Si se te manifiesta abiertamente o entiendes que se así ha sido, tu pesadez empalagosa como un hecho extremamente molesto, continuar con los otros puntos hasta que la persona acepte tu juego o desaparezca de tu vida.

10-. Integrar estos preceptos de tal forma que ni siquiera llegues a darte cuenta que están ahí.


Advertencia: no soy así. Mis amigos dicen que no soy exactamente así.

Segunda advertencia: A menudo yo me veo así, e influye en esta perspectiva el hecho que soy tan hablador que hasta cuando guardo silencio, mantengo diálogos con mi propio cerebro.

Estos días, por ejemplo, parece que el hecho de haberme comprado un piso y que mañana acuda a firmar al notario sea lo único que importa, no ya en mi vida, si no en la vida de todos los que me rodean, ya sea en la página, entre amigos o en el trabajo.

No pienso pedir disculpas. Cada uno es como es. Pero a veces la aplicación involuntaria de alguno de los preceptos del decálogo me ha hecho perder una persona valiosa. Como ahora. No me preocupa, mi vida se halla en un socavón de felicidad embriagadora. Gracias a los que formáis parte de él por estar ahí.

Ana, Mabel, Mónica, Òscar, Karina, Veronica, Esther, Mercè, Marta, Ainhoa y Òscar, Carol, la página de Cyberdark, en especial Sherezade por la distancia, y, como no, los compañeros y ex-compañeros de trabajo y la familia, que siempre estáis ahí.

My home will be not like this

Renee Vivien TM

Llicenciat en dret, empresarials i arquitectura abans del 31 de maig/ licenciado en derecho, empresariales y arquitectura antes del 31 de mayo

Ahir a la tarda se’ns va convocar a una reunió a Manresa per constituir la comunitat de veïns. Ja ho veig clar. M’he comprat un pis. A la feina fins i tot em van donar festa – em devien un dia -. Primer ens van fer anar a la immobiliària per recordar-nos que el dia 26, o sigui aquest dijous, hem d’anar a firmar i a recollir les claus. Ja ho veig clar. M’he comprat un pis. El que no sabia és que en arribar a la reunió de la comunitat, a la meva primera reunió de comunitat – abans estava vivint en un pis de lloguer -, em costaria tant d’entendre les explicacions que se’ns donaven. Darrera meu tenia un dona que ho anava anotant tot en una llibreta enorme com si assistís a una ponència universitària. I jo no entenia res. Quan el de la constructora va explicar-nos on eren les coses: la clau d’emergència de l’ascensor, els comptadors, les rajoles de recanvi – tots correrem a agafar-ho com rates, ara -, etc. Vaig sortir convençut que havia d’estudiar arquitectura o fer-me aparellador. Després ens van comentar els números, és dir, el pressupost de la comunitat, el que s’ha de pagar d’assegurança i totes aquestes coses, i vaig pensar que potser m’hauria de matricular a Administració i direcció d’empreses. Aleshores ens van començar a parlar de tràmits legals i jo, que amb prou feines entenia alguna cosa, vaig decidir que em matricularia a dret, a veure si m’acabo d’aclarir.

Sí, t’ho repeteixen tot, t’hi donen la volta, t’ho tornen a explicar fins que ho enteneu, o sigui que al final vaig captar alguna cosa, però segueixo en els meus tretze: dret, empresarials i arquitectura. I tot abans del 31 de maig, perquè aquesta és la data en què el meu pare vol la baixa definitiva d’Auna. Per no haver d’anar amb presses a finals de juny, que és quan volem estar allà dalt. A Manresa. O sigui que la llicenciatura, de moment, me la trauré de Cyber.

Ja em direu si l’aprovo o no.

______________________________________________________________________

Ayer por la tarde nos convocaron a una reunión en Manresa para constituir la comunidad de vecinos. Ya lo veo claro. Me he comprado un piso. En el trabajo me dieron fiesta – me debían un día -. Primero nos hicieron acudir a la inmobiliaria para recordarnos que el día 26, o sea este jueves, hemos de ir a firmar y a recoger las llaves. Ya lo veo claro. Me he comprado un piso. Lo que no sabía es que al llegar a la reunión de la comunidad, mi primera reunión de comunidad – antes estaba viviendo en un piso de alquiler -, me resultaría tan difícil entender las explicaciones que nos daban. Detrás de mí tenía una mujer que lo iba anotando todo en una libreta enorme como si asistiera a una ponencia universitaria. Y yo no entendía nada. Cuando el de la constructora nos explicó donde se encontraban las cosas: la llave de emergencia del ascensor, los contadores, las baldosas de recambio – todos correremos a cogerlo como ratas, ahora -, etc. Salí convencido que tenía que estudiar arquitectura o hacerme aparejador. Después nos comentaron los números, es decir, el presupuesto de la comunidad, lo que tendremos que pagar de seguro y todas estas cosas, y pensé que quizá me tendría que matricular en Administración y dirección de empresas. Entonces nos hablaron de trámites legales y yo, que a duras penas entendía alguna cosa, decidí que me matricularía en derecho, a ver si termino por aclararme.

Sí, te lo repiten todo, le dan vueltas al tema, te lo vuelven a explicar hasta que lo entiendes, o sea que al final capté alguna cosa, pero sigo en mis trece: derecho, empresariales y arquitectura. I todo antes del 31 de mayo, porque esta es la data en la que mi padre quiere la baja definitiva de Auna. Para no ir con prisas a finales de junio, que es cuando queremos estar allá arriba. En Manresa. O sea que la licenciatura, de momento, me la sacaré en Cyber.

Ya me diréis si la apruebo o no.

The revenge of the sith

Renee Vivien TM

Edificaré la casa en un món freak, perquè així no us trobaré a faltar/ Construiré mi casa en un mundo freak, porque así no os echaré de menos

Segon cap de setmana sense la gent de Cyberdark – que ara es fan dir sediciosos -. No és que no tingui vida sense vosaltres, de fet en tinc, i molta, massa, potser. I aquesta setmana ha estat moguda.

Hi ha coses que te les esperes, però que no saps que quan vindran t’agafaran, com sempre, desprevingut. Mira que sabia que a finals de maig firmava el contracte del pis i em donaven les claus, però quan et diuen: “el 23 hi ha una reunió de constitució de la comunitat de veïns, i el 26 vas a firmar al notari. Ah, recorda que el dilluns pagues l’alta de l’aigua en metàl·lic”; el primer que penses és: “No fotis! Ja comença l’era de les despeses!” I dic era perquè amb una hipoteca a trenta anys no puc dir una altra cosa! Per una banda em fa molta il·lusió, ni us ho imagineu. M’estic fent una casa d’estil japonès propi, és a dir, amb un aire japonès, sense ser puristes, però al meu estil. Això de m’estic fent ve molt a tomb, eh? no us penséssiu pas, per què després de tant de temps de triar mobles, mirar d’aconseguir diners, retocar mobles, estar atent al pintor, mirar aires condicionats – el meu pare, que hi entén, porta més d’un mes assessorant-se sobre el tema -, decidir vaixelles, comprar el televisor i el home cinema, escollir una taula de jardí per la terrassa... en fi, després de tot això, em sento com si el pis l’hagués construït jo mateix i compadeixo els pobres paletes que han fet aquesta feina. Quin estrès representa comprar-se un pis! Si n’heu comprat un ja sabeu de què parlo i si no, Déu us agafi confessats el dia que us hi poseu! Però ha valgut la pena, no en dubteu pas. El que succeeix és que me’n vaig lluny – bé, no gaire, a 60 km de Barcelona – i el pis que tant friso per estrenar queda una mica aïllat dels llocs pels quals em moc habitualment: treballo a la Plaça de Catalunya, surto pel gòtic i pel centre barceloní... Això per una banda em fa pensar que potser ningú s’animarà a pujar un diumenge per gaudir de la companyia i l’any que ve de la piscina comunitària que ens construiran. Això em fa enyorar tardes i matins freaks amb els de Cyberdark, ara sediciosos, i em fa desitjar no perdre’m matins com el d’avui, encara que el motiu pel qual se surti sigui tan banal com córrer – més aviat caminar – la Cursa del Corte inglés. No em puc queixar, malgrat que avui al matí no sé si no em trobava bé, tenia massa son o totes dues coses. M’explico.

En un cap de setmana sense sediciosos, jo esperava fer coses que no tinguessin res a veure amb la fantasia, la ciència ficció i el món freak en general, però quan la teva pròpia germana et convida a veure amb el teu cunyat, per tal de celebrar el teu sant – si, el 22 de maig és Sant Romà, i jo ho celebro – la tercera entrega de La guerra de les galàxies, és a dir, La venganza de los Sith, tot i que vas dir que hi aniries amb la Karina un altre dia – si hi vas sense mi et pelo, jo vull venir-hi, ¿eh? -, has d’acceptar la oferta i dir que sí. El que no has de fer és menjar tant per sopar, que després vas mal dormit i dopat d’Almax, i quan sona el despertador et sents tant tirat que l’únic que pots fer és enviar missatges de “I’m sorry no puc venir” als amics amb qui havies quedat. Espero no haver quedat com el cul, em feia gràcia ser-hi, per tots, però sobre tot per la Carol, que sé que no llegirà aquest blog però a qui em sap greu haver fallat en un dia com avui.

Curiós, a la meva germana la pel·lícula va semblar-li com totes les que ha vist de la saga: horrible, no pot suportar cap de les del Harrison Ford ni cap de les actuals, encara que va suportar una mica més l’anterior, i al meu cunyat tampoc li va fer pes. L’anterior sí, aquesta no. A mi, en canvi, em va encantar. No hauria de resultar estrany que a mi m’agradés tant. Sóc un gran admirador de tota la saga, de la qual penso que sobresurt, a tots els nivells, El ataque de los clones, i com no, La venganza de los Sith. I em semblen dues pel·lícules meravelloses per motius ben diferents. La primera és fascinant perquè per fi trobem en una pel·lícula de ciència ficció, en una space opera, millor dit, com caldria catalogar Star Wars, una història d’amor com ho són el 90% de les històries reals que es viuen arreu: amb moments per a la carrincloneria i per a la carantonya. Qui no ha sentit a dir-se mai, entre enamorats, “reiet meu” o “t’estimo més que a mi mateix”?

El segon film és molt més obscur, i es veu en tota la seva extensió l’ambició d’Anakin Skywalker. Una ambició sense límits per culpa d’un amor foll que ja vam veure a El ataque de los clones. Ens podrà retreure algú que La venganza de los Sith no és una pel·lícula comprensible sense emmarcar-la en la sextalogia de Lucas. No és nou, això passa amb quasi tots els episodis de la saga. De fet, excepte el IV, Una nueva esperanza, i el I, La amenaza fantasma, tots els episodis son interdependents.

M’agrada Star Wars, o La guerra de les galàxies, com vulgueu dir-li, potser per això, malgrat trobar a faltar molta gent – els amics, però també els companys sediciosos, i també les noves coneixences que han desaparegut com un núvol de fum – fins i tot en un cap de setmana normal, he guardat un racó del dissabte per ser una mica freak. Un sopar mal paït m’ha aixafat, no obstant, un diumenge que prometia.

Edificaré, doncs, la casa en un món freak, i obriré les portes a tothom qui, amb educació, vulgui fruir-ne.

______________________________________________________________________


Segundo fin de semana sin la gente de Cyberdark – que ahora se hacen llamar sediciosos -. No es que no tenga vida sin vosotros, de hecho tengo demasiada, quizá. Y esta semana ha sido movida.

Hay cosas que te las esperas, pero que no sabes que cuando vendrán te cogerán, como siempre, desprevenido. Mira que sabía que a finales de mayo firmaba el contrato del piso y me daban las llaves, pero cuando te dicen: “el 23 hay una reunión de constitución de la comunidad de vecinos, y el 26 vas a firmar al notario. Ah, recuerda que el lunes pagas el alta del agua en metálico”; lo primero que piensas es: “¡No jodas! ¡Ya empieza la era de los gastos!” ¡Y digo era porque con una hipoteca a trenita años no puedo decir otra cosa! Por un lado me hace mucha ilusión, ni os lo imagináis. Me estoy haciendo una casa de estilo japonés propio, es decir, con un aire japonés, sin ser puristas, pero a mi estilo. Eso de me estoy haciendo viene a cuento, ¿eh? no penséis lo contrario porque después de tanto de tiempo escogiendo muebles, mirar de conseguir dinero, retocar muebles, estar atento al pintor, mirar aires acondicionados – mi padre, que entiende, lleva más de un mes asesorándose sobre el tema -, decidir vajillas, comprar el televisor y el home cinema, escoger una mesa de jardín para la terraza... en fin, tras todo eso, me siento como si el piso lo hubiese construido yo mismo y compadezco a los pobres albañiles que han realizado este trabajo. ¡Qué estrés representa comprarse un piso! Si habéis comprado uno ya sabéis de lo que hablo y si no, ¡Dios os coja confesados el día que os pongáis a ello! Pero ha valido la pena, no lo dudéis. Lo que sucede es que m voy lejos – bueno, no mucho, a 60 Km. de Barcelona – y el piso que tanto me desvivo por estrenar queda un poco aislado de los lugares por los que me muevo habitualmente: trabajo en la Plaza de Catalunya, salgo por el gótico y por el centro barcelonés... Eso por un lado me hace pensar que quizá nadie se animará a subir un domingo para gozar de la compañía y el año que ve de la piscina comunitaria que nos construirán. Eso me hace añorar tardes y mañanas freak con los de Cyberdark, ahora sediciosos, y me hace desear no perderme mañanas como la de hoy, aunque el motivo por el que se salga sea tan banal como correr – más bien andar – la Cursa del Corte inglés – la carrera, vamos -. No me puedo quejar, a pesar de que esta mañana no sé si no me encontraba bien, tenía demasiado sueño o ambas cosas. Me explico.

En un fin de semana sin sediciosos, yo esperaba hacer cosas que no tuvieran nada que ver con la fantasía, la ciencia ficción y el mundo freak en general, pero cuando tu propia hermana te invita a ver con tu cuñado, para celebrar tu santo – si, el 22 de mayo es San Romà, y yo lo celebro – la tercera entrega de La guerra de les galaxias, es a decir, La venganza de los Sith, a pesar de que dijiste que irías con Karina otro día – si vas sin mí te mato, yo quiero venir, ¿eh? -, tienes que aceptar la oferta y decir que sí. Lo que no tienes que hacer es comer tanto par cenar, que luego vas mal dormido y dopado de Almax, y cuando suena el despertador te sientes tan tirado que lo único que puedes hacer es enviar mensajes de “I’m sorry no puedo venir” a los amigos con quien habías quedado. Espero no haber quedado como el culo, me apetecía estar ahí, por todos, pero sobre todo por Carol, que sé que no leerá este blog pero a quien me sabe mal haber fallado en un día como hoy.

Curioso, a mi hermana la película le pareció como todas las que ha visto de la saga: horrible, no puede soportar ninguna de las de Harrison Ford ni ninguna de las actuales, aunque llevó mejor la anterior, Y a mi cuñado tampoco le dijo nada. La anterior sí, esta no. A mí, en cambio, me encantó. No tendría que resultar extraño que a mí me gustara tanto. Soy un gran admirador de toda la saga, de la que pienso que sobresale, a todos los niveles, El ataque de los clones, y como no, La venganza de los Sith. Y me parecen dos películas maravillosas por distintos motivos. La primera es fascinante porque por fin encontramos en una película de ciencia ficción, en una space opera, mejor dicho, como deberíamos catalogar Star Wars, una historia de amor como lo son el 90% de las historias reales que se viven en todas partes: con momentos para la carrinclonería y para la carantoña. ¿Quién no ha escuchado decirse nunca, entre enamorados, “cariño mío” o “te quiero más que a mí mismo”?

El segundo filme es mucho más oscuro, y en él se ve en toda su extensión la ambición de Anakin Skywalker. Una ambición sin límites por culpa de un amor loco que ya vimos en El ataque de los clones. Nos podrá reprochar alguien que La venganza de los Sith no es una película comprensible sin enmarcarla en la sextalogía de Lucas. No es nuevo, eso pasa con casi todos los episodios de la saga. De hecho, excepto el IV, Una nueva esperanza, y el I, La amenaza fantasma, todos los episodios son interdependientes.

Me gusta Star Wars, o La guerra de les galaxias, como queráis llamarla, quizá por eso, a pesar de faltarme mucha gente – los amigos, pero también los compañeros sediciosos, y también los nuevos conocimientos que han desaparecido como una nube de humo -, incluso en un fin de semana normal, he guardado un rincón de sábado para ser un poco freak. Una cena mal digerida me ha chafado, no obstante, un domingo que prometía.

Construiré, pues, la casa en un mundo freak, y abriré las puertas a todo aquél que, con educación, quiera gozar de ello.

Goin' to the celebration of the league!

Renee Vivien TM

... a day on the beach...

Renee Vivien TM

... and The kingdom of heaven!

Renee Vivien TM

El futbol produeix vertigen/ El fútbol produce vértigo

“Aparece, nen, aparece” em diu la Karina, com si fos assídua seguidora d’en Buenafuente. I l’Ana em diu que cada dia es connecta per llegir-me el blog i que fa un munt de temps que no escric res. Tenen raó. La meva vida s’ha tornat de cop una mena de muntanya russa conduïda per un nan xisclaire que no para de treballar i beure cervesa.

Mai he sentit a parlar de nans aficionats al futbol, però com diuen els meus amics jo m’apunto a un bombardeig, i més si inclou menjar, beguda i una mica de festa, encara que aquest cap de setmana de tot això n’hi va haver potser massa.

Dissabte a la nit, tothom estava pendent de què faria el Barça un cop es va saber que el Madrid, que semblava haver nascut amb una flor al cul, havia empatat. Al sortir de la feina - ¿per què m’ha tocat sempre aquest maleït horari que em fa plegar cada dia a les deu de la nit? –ja ens esperaven a un bar per prendre unes pizzes i beure unes cerveses. La nit començava bé. I continuava millor, doncs el Barça va empatar i vam poder anar-ho a celebrar una estona a Canaletes, la font que és al capdamunt de la Rambla i on es celebren tots els títols del club. La celebració va durar poc, ja que com vam poder comprovar, hi havia gent amb ganes de borratxera i frenesia, així que els cotxes ens van conduir a un lloc on recordeu-me que no haig de tornar-hi: l’Otto Zutz, que malgrat tot segueix essent molt millor que el Razzmatatz. Dues hores de música electrònica – que no dance - s’aguanten, dues de música dura inintel·ligible, no. Però no van ser dues hores, en van ser cinc o sis, i això destrossa qualsevol. Les noies van estar distretes, traient-se els moscardons que les rondaven cada dos per tres. Alguns nois també van distreure’s, sobretot el Dani, a qui se li va acostar una noia mentre ballava que, posant-li les natges damunt el membre, va cridar-li: “saps el que més m’agrada? Que me la fiquin pel cul!” I ja em teniu a mi exercint de bon samarità i oferint preservatius a la concurrència, perquè a aquest noi la seva mare no va ensenyar-li amb qui se’n pot anar al llit i amb qui no, i qui diu llit diu lavabo o cotxe, o fins i tot moto - què feu que encara no heu llegit Obres Púbiques d’en Manuel de Pedrolo? -.

L’endemà, havent dormit quatre miserables hores, cap a la platja hi falta gent! Cap a Calaf, que va ser on vam anar a parar. Ens ho vam passar molt bé, la veritat. Tots, l’Ainhoa, l’Oscar, i també la Vero i jo, que vam fruir d’un gelat a un lloc on ens vam sentir com entre amics, tan ben tractats que vam estar. Si no heu provat mai el gelat de manxec amb fruites del bosc, us heu perdut quelcom irrenunciable, un postre d’aquells que cal assaborir lentament, i no oblidar.

Diguem-ho clar: no sóc gens amant dels punts i apart. M’agraden els paràgrafs consistents com llesques de pa de pagès, que no deixen respirar al lector i passen d’un tema a l’altre sense que se n’adoni. Avui no he pogut fer-ho així, i això que el cap de setmana va ser una festa contínua, perquè després de la platja encara vam tenir temps d’anar al camp del Barça a cridar a ple pulmó allò de “Madrid, cabrón, saluda al campeón”. Amics madrilenys: ho vaig cridar fins a quedar-me afònic, i no sóc com Eto’o, jo no me’n penedeixo, i no ho faig perquè per a mi aquell crit no era un insult, era una manera de demostrar als del Reial Madrid que la nostra rivalitat segueix fins al punt que no seré feliç fins el dia que els vegi expulsats de la lliga o jugant a 3ª regional. I espero que ells sentin el mateix pel meu club, i també s’esgargamellin a plena veu amb una frase contundent com aquesta que ens faci sentir com merda pura a tots els culés. No tinc res contra els madrilenys, ni contra els seguidors del club, sinó més aviat contra un club que sempre ha apostat per diners, per guanyar copes del generalísimo amanyades, per aconseguir que la comunitat o l’ajuntament revaloritzi els seus terrenys per tal d’eixugar un copiós deute. La pròxima vegada ho tornaré a cridar, i em tornaré a quedar afònic, però no aniré més enllà. És potser aquest el vertigen del futbol? Podria molt ben ser, però en el meu cas no sé per quins set sous m’ha de sortir de sobte, si a mi el futbol no m’entusiasma. M’estaré aficionant a la festa?

Qui hauria de respondre aquesta pregunta hauria de ser la Vero, la meva amiga, una persona que per a mi s’ha convertit en la noia més especial amb qui he compartit moments de vida. Amb qui si no seria capaç d’estar una hora mirant tendes de roba femenina? Reconec que dec ser un home atípic, sóc feliç anant de tendes, sobretot de roba i coses per la llar, ja que les d’informàtica i electrònica no m’agraden, i les llibreries m’acaben avorrint al cap de mitja hora. I això que sóc llibreter! Pero el dilluns no vam anar a mirar llibres, si no roba, mentre fèiem temps per no arribar massa d’hora a la projecció d’El reino de los cielos.

Podria parlar dels tòpics del film, de la caracterització dels personatges com a blocs de marbre massís, de la construcció d’un diàleg tant tolerant que fa fàstic, però no diré res d’això, em limitaré a dir el que em va semblar el film: fantàstic! Em va encantar, de debò. Com sempre, Ridley Scott a aconseguit que caigui rendit als seus peus i que m’oblidi de si la pel·lícula és històricament ben construïda, de si els personatges són ambigus o no... M’agraden aquests personatges d’una peça, amb pocs dubtes, com el que li ha tocat a Orlando Bloom. També m’agraden els altres plens de dubtes i sense una mirada clara vers el futur, però ara tocava això, i esperava això: rectitud. Ho volia en cada fibra del meu cervell! Últimament al cinema hi vaig per passar-m’ho bé, no per reflexionar, suposo que va a èpoques.

De vertigen en tindré sempre, ja sigui per la por a les alçades que em domina però que m’ha fet ser, no obstant, un alpinista aficionat, o per les tardes de futbol que no viuré, però que seguiré celebrant tant com pugui, encara que la celebració inclogui, com aquesta, insults cap al Madrid que espero que ells ens retornin, com ja he dit, de manera generosa. De moment em conformo amb caps de setmana com aquests, plens a vessar, i a poder ser també amb gent cyberdarkiana, que fa una setmana que no els veig i ja els trobo a faltar!

______________________________________________________________________

“Aparece, nen, aparece” me dice Karina, como si fuera una asidua seguidora de Buenafuente. Y Ana me dice que cada día se conecta para leerme el blog y que hace un montón de tiempo que no escribo nada. Tienen razón. Mi vida se ha vuelto de golpe una especie de montaña rusa conducida por un enano chillón que no para de trabajar y beber cerveza.

Nunca he oído hablar de enanos aficionados al fútbol, pero como dicen mis amigos yo me apunto a un bombardeo, y más si incluye comida, bebida y un poco de fiesta, aunque este fin de semana de todo eso quizá hubo en demasía.

Sábado noche, todos estaban pendientes de qué haría el Barça una vez se supo que el Madrid, que parecía haber nacido con una flor en el culo, había empatado. Al salir del trabajo - ¿por qué me ha tocado siempre ese maldito horario que me hace plegar cada día a las diez de la noche? – ya nos esperaban en un bar para tomar unas pizzas y beber unas cervezas. La noche empezaba bien. Y continuaba mejor, pues el Barça empató y pudimos celebrarlo un rato en Canaletes, la fuente que se encuentra al principio de la Rambla y donde se celebran todos los títulos del club. La celebración duró poco, pues como pudimos comprobar, había gente con ganas de borrachera y frenesí, así que los coches nos condujeron a un sitio donde recordadme que no he de volver: Otto Zutz, que a pesar de todo sigue siendo mucho mejor que el Razzmatatz. Dos horas de música electrónica – que no dance – se aguantan, dos de música dura ininteligible, no. Pero no fueron dos horas, fueron cinco o seis, y eso destroza a cualquiera. Las chicas estuvieron distraídas, sacándose los moscardones que las rondaban cada dos por tres. Algunos chicos también se distrajeron, sobre todo Dani, a quien se le acercó una chica mientras bailaba que, posando sus nalgas sobre su miembro, le gritó: “¿sabes lo que más me gusta? ¡Que me la metan por el culo!” I ya me tenéis a mi ejerciendo de buen samaritano y ofreciendo preservativos a la concurrencia, porque a este chico su madre no le enseñó con quien se puede uno ir a la cama y con quien no, y quien dice cama dice lavabo o coche, o incluso moto - ¿Cómo es que aún no habéis leído Obres Púbiques (Obras Púbicas, aún no traducida al castellano) de Manuel de Pedrolo? -.

Al día siguiente, habiendo dormido cuatro miserables horas, ¡hacia la playa hemos de ir! Hacia Calaf, que fue donde fuimos a parar. Nos lo pasamos muy bien, la verdad. Todos, Ainhoa, Oscar, y también Vero i yo, que disfrutamos de un helado en un sitio donde nos sentimos como entre amigos, tan bien como nos trataron. Si no habéis probado nunca el helado de manchego con frutas del bosque, os habéis perdido algo irrenunciable, un postre de esos que se deben saborear lentamente, y no olvidar.

Seamos claros: no soy amante de los puntos y aparte. Me gustan los párrafos consistentes como rebanadas de pan de pueblo, que no dejan respirar al lector y pasan de un tema a otro sin que éste se de cuenta. Hoy no he podido hacerlo así, y eso que el fin de semana fue una fiesta continua, porque tras la playa encara aún tuvimos tiempo de ir al campo del Barça a gritar a pleno pulmón aquello de “Madrid, cabrón, saluda al campeón”. Amigos madrileños: lo chillé hasta quedarme afónico, y no soy como Eto’o, yo no me arrepiento, y no lo hago porque para mí aquél grito no era un insulto, era una manera de demostrar a los del Real Madrid que nuestra rivalidad sigue hasta el punto que sólo seré feliz el día que los vea expulsados de la liga o jugando a 3ª regional. Y espero que ellos sientan lo mismo por mi club, y también se desgañiten a voz en grito con un frase contundente como esta que nos haga sentir como pura mierda a todos los culés. No tengo nada contra los madrileños, ni contra los seguidores del club, sino más bien contra un club que siempre ha apostado por el dinero, por ganar copas del generalísimo amañadas, por conseguir que la comunidad o el ayuntamiento revalorice sus terrenos para poder borrar una cuantiosa deuda. La próxima vez lo volveré a chillar, y me volveré a quedar afónico, pero no iré más allá. ¿Quizá este es el vértigo del fútbol? Podría ser, pero no sé por qué ha de aflorar tan de sorpresa en mí, si el fútbol no me entusiasma. ¿Estaré aficionándome a la fiesta?

Quien tendría que responder esa pregunta debería ser Vero, mi amiga, una persona que para mi se ha convertido en la chica más especial con quien he compartido momentos de vida. ¿Con quien si no sería capaz de estar una hora mirando tiendas de ropa femenina? Reconozco que debo ser un hombre atípico, soy feliz yendo de compras, sobre todo de roba y cosas para el hogar, ya que las de informática y electrónica no me gustan, y las librerías terminan por aburrirme al cabo de media hora. ¡I eso que soy librero! Pero el lunes no fuimos a mirar libros, si no ropa, mientras hacíamos tiempo para no llegar demasiado temprano a la proyección de El reino de los cielos.

Podría citar los tópicos del filme, la caracterización de los personajes como bloques de mármol macizo, la construcción de un diálogo tan tolerante que da asco, pero no diré nada de eso, me limitaré a decir lo que me pareció el filme: ¡fantástico! Me encantó, de veras. Como siempre, Ridley Scott ha conseguido que caiga rendido a sus pies y que me olvide de si la película está históricamente bien construida, de si los personajes son ambiguos o no... Me gustan esos personajes de una pieza, con pocas dudas, como el que le ha tocado a Orlando Bloom. También me gustan los otros, llenos de ellas y sin una mirada clara hacia el futuro, pero ahora tocaba eso, y esperaba eso: rectitud. ¡Lo deseaba en cada fibra de mi cerebro! Últimamente al cine voy para pasármelo bien, no para reflexionar, supongo que va a épocas.

De vértigo tendré siempre, ya sea por el miedo a las alturas que me domina pero que me ha hecho ser, no obstante, un alpinista aficionado, o por las tardes de fútbol que no viviré, pero que seguiré celebrando tanto como pueda, aunque la celebración incluya, como esta, insultos hacia el Madrid que espero, como ya he dicho, que ellos nos devuelvan de manera generosa. De momento me conformo con fines de semana como estos, llenos hasta los topes, y a poder ser también con gente cyberdarkiana, que fa una semana que no los veo ¡y ya los hecho de menos!

Sound of theatre

Renee Vivien TM

Hi ha dies en què els desitjos esdevenen plom (Escrit el 9/05/05)/Hay días en que los deseos se vuelven de plomo(Escrito el 9/05/05)

Són dies en què, com avui, t’has de forçar a penjar una fotografia al blog, simplement perquè encara et queden coses per comentar de dies anteriors. En tornar fugaçment a l’ordinador sabent que havies de marxar-ne de nou has vist una amiga amb qui volies parlar, però després de totes les obligacions a què t’ha sotmès el temps ha marxat. Sé que els dies tristos, aquells en que sembla que dins teu només hi plogui a bots i barrals, són necessaris, ja ho vaig dir un dia: la seva pesantor et fa valorar millor les alegries. Però quan no els veus a venir, quan se t’abraonen de sobte damunt teu, aquests dies són una càrrega que no voldries suportar. Fan mal.

Avui és una dia d’aquests, que Déu m’empari!

No sé per què estic així, o bé, sí que ho sé, la meva amiga Karina ja ho diu, sóc una persona massa embafadora, i això no és gens bo, però avui no vull pensar-hi. A l’únic que vull aferrar-me ara és a la certesa que l’obra que vaig anar a veure diumenge no té res a veure amb el meu estat d’ànim.

La nit de Sant Joan és una obra atípica de Dagoll Dagom, com ho va ser també Antaviana. És una obra que malgrat la seva aparença de senzillesa, és difícil d’interpretar. En sí, la peça no té argument: a la nit de Sant Joan, uns follets fan realitat els desitjos de personatges ben dispars, atorgant-los el que demanen d’una manera un xic especial. Es tracta, doncs, de poder encadenar números musicals més menys reeixits i amb un so de festa major patxanguera que tira d’esquena. És com voler fer una espècie d’homenatge a la revetlla des d’una perspectiva còmica. A Dagoll Dagom li sortia bé. A la companyia So de teatre no ho sé. I això que he vist l’obra!

El teatre ja em van advertir que no reunia les condicions òptimes per acollir un espectacle teatral, el que no em pensava pas és que aquestes condicions fossin inhumanes. Que una companyia es vegi obligada a actuar en un teatre així no té perdó de Déu. Una altra vegada que aquesta companyia vulgui fer una obra que m’ho diguin i miraré a veure si poden fer servir el teatre de Sant Pere Claver, situat a l’ETPClot. Aquest teatre era pèssim: petit, mal dissenyat, amb un so nefast, i incòmode. Ho tenia tot per fer fracassar una representació d’altra banda prou digna per sortir airosa d’una estrena, però anem a pams.

En Ferran López, el cantant, té una veu molt adequada a tot tipus de registres aguts, i això el feia idoni pels papers que va interpretar. De fet, no n’estic segur de com és la veu de l’actor que va fer, entre altres papers, el de Macari 5, el seu personatge estel·lar. Ho intueixo, imagineu-vos si n’era de dolent el so. La llàstima és que donés a tots els seus personatges un aire xulesc que només esqueia bé a un d’ells.

En Daniel Antares, en canvi, és un actor insegur, que no vocalitza, que parla atropelladament. Arreglar això només s’aconsegueix a base de voluntat i constància, esperem que en tingui.

Però el pitjor encara havia de venir, de la mà de la Pili Molina i la seva pesada Srta. González. Sembla que hagi vist dia rere dia tots els capítols de les Teresines S.A., cosa que converteix el seu personatge en algú sense gràcia, que enlloc de ser un reflex de la veïna pesada, és un reflex de l’humor que ens entaforen els de l’Espanya profunda. Del segon paper que va fer millor no en parlo. És una dona, la Pili, a qui potser haurien de dirigir de manera més marcada, sense donar-li les llibertats que haurà tingut per a preparar aquesta obra, perquè la veritat, més que interpretar el seu personatge, l’assassina, com ja succeïa en la versió original de Dagoll Dagom.

No parlaré pas dels altres personatges un a un, perquè em sembla que tots fan el seu paper d’una manera correcta, però em cal esmentar especialment en Jordi Lacruz, la Laia González i la Laia Berges. El primer perquè és un actor d’aquells que semblen una estàtua de marbre: inexpressiu i fred, però que no obstant fa els seus papers creïbles i interessants. Que vagi en compte, aquesta manera d’actuar requereix un sobre esforç que se’n pot anar en orris el moment menys esperat.

La Laia González, al meu entendre, hauria de reforçar la veu. És una noia a qui el color del vestit – d’un vermell apassionat – afavoria força, perquè ella mateixa traspua una bellesa subtil com poques, però el seu filet de veu a penes audible feia difícil valorar-ne altres aspectes. El millor consell teatral que m’han donat ha estat aquest: mirar – al públic òbviament -, cridar – si no les últimes files no t’escolten -, vocalitzar – si no, no se t’entén -. Amb això vas a totes bandes.

El dia d’avui, amb aquesta pesantor inhumana que m’esclafa els músculs, em fa deixar pel final els comentaris a la Laia Berges, en primer lloc perquè la conec personalment i en segon lloc perquè no entenc què hi fa en una companyia com aquesta. La Laia és una excel·lent persona, d’aquelles que voldries tenir tota la vida al teu costat, amb un cor immens, gegantí, però no és això el que hem vingut a valorar-ne. Siguem objectius: aquesta dona és una actriu superba, que apunta maneres de professional, que fa que el públic s’oblidi que existeix, perquè en realitat ella és el personatge. Poques vegades he tingut l’opció de veure una actriu com aquesta dalt d’un escenari, i mai dalt d’un escenari amateur. Per això em pregunto: què ho fa que no interpreta personatges de més pes? Segur que pot amb tot. Ara, la Laia ja té la seva carrera perfilada, sinó, encara m’atreviria a demanar-li que fes carrera als escenaris.

A qui li recomano que es retiri és al coreògraf, en Xavi Colomer: els balls damunt l’escenari eren d’un patetisme exagerat del qual només se salva el número dels marcianitos.

Però bé, aquesta obra, com deia, no es pot valorar amb justícia degut a factors aliens als qui la representaven: actuar en teatres així hauria d’estar penat per la llei!

Com hauria d’estar-ho gaudir de dies de plom si poden evitar-se, encara que, com ja vaig dir, ens siguin tan necessaris.

______________________________________________________________________


Son días en los que, como hoy, has de forzarte a colgar una fotografía en el blog, simplemente porque aun te quedan cosas por comentar de días anteriores. Al volver fugazmente al ordenador sabiendo que tenías que irte de nuevo has visto una amiga con quien querías hablar, pero tras todas las obligaciones a las que te ha sometido el tiempo se ha ido. Sé que los días tristes, aquellos en los que parece que en tu interior sólo llueva a cántaros, son necesarios, ya lo dije un día: su pesantez te hace valorar mejor las alegrías. Pero cuando no los ves venir, cuando se te abalanzan de golpe sobre ti, estos días son una carga que no querrías soportar. Hacen daño.

¡Hoy es un día de esos, que Dios me ampare!

No sé por qué estoy así, o bueno, sí que lo sé, mi amiga Karina ya lo dice, soy una persona demasiado empalagosa, y eso no es nada bueno, pero hoy no quiero pensar en ello. A lo único que quiero agarrarme ahora es a la certidumbre que la obra que fui a ver el domingo no tiene nada que ver con mi estado de ánimo.

La nit de Sant Joan – La noche de San Juan - es una obra atípica de Dagoll Dagom, como lo fue también Antaviana. Es una obra que a pesar de su apariencia de sencillez, es difícil de interpretar. En sí, la pieza no tiene argumento: en la noche de San Juan, unos duendecillos hacen realidad los deseos de personajes muy dispares, otorgándoles lo que piden de una manera un tanto especial. Se trata, pues, de poder encadenar números musicales más menos acertados y con un sonido de fiesta mayor pachanguera que tira de espalda. Es como querer realizar una especie de homenaje a la verbena des de una perspectiva cómica. A Dagoll Dagom le salía bien. A la compañía So de teatre no lo sé. ¡Y eso que he visto la obra!

El teatro ya me advirtieron que no reunía las condiciones óptimas para acoger un espectáculo teatral, lo que no pensaba es que estas condiciones fuesen inhumanas. Que una compañía se vea obligada a actuar en un teatro así no tiene perdón de Dios. Otra vez que esta compañía quiera representar una obra que me lo digan y veré si pueden utilizar el teatro de Sant Pere Claver, situado en el ETPClot – escuela muy conocida en Barcelona -. Este teatro era pésimo: pequeño, mal diseñado, con un sonido nefasto, e incómodo. Lo tenía todo para hacer fracasar una representación por otra parte lo suficientemente digna para salir airosa de una estrena, pero vayamos por partes.

Ferran López, el cantante, tiene una voz muy adecuada a todo tipo de registros agudos, y eso lo convertía en idóneo para los papeles que interpretó. De hecho, no estoy seguro de como es la voz del actor que hizo, entre otros papeles, de Macari 5, su personaje estelar. Lo intuyo, imaginad si era malo el sonido. La lástima es que diera a todos sus personajes un aire chulesco que sólo pegaba a uno de ellos.

Daniel Antares, en cambio, es un actor inseguro, que no vocaliza, que habla atropelladamente. Arreglar eso sólo se consigue a base de voluntad y constancia, le deseamos suerte.

Pero el peor aún tenía que llegar, de la mano de Pili Molina y su pesada Srta. González. Parecía que hubiera visto día tras día todos los capítulos de Teresines S.A. – una serie paródica muy popular hace unos años en Cataluña -, lo cual convierte se personaje en alguien sin gracia, que en lugar de ser un reflejo de la vecina pesada, es un reflejo de el humor que nos endosan desde la España profunda, humor que nunca ha conseguido enraizar aquí. Del segundo papel que le tocó mejor que no hable. Es una mujer, Pili, a quien deberían dirigir de forma más marcada, sin darle las libertades que habrá tenido para preparar esta obra, porque la verdad, más que interpretar su personaje, lo asesina, como ya sucedía en la versión original de Dagoll Dagom.

No diré nada de los otros personajes, porque me parece que todos realizan su papel de una manera correcta, pero es necesario que no me deje a Jordi Lacruz, Laia González i Laia Berges. El primero porque es un actor de aquellos que parecen una estatua de mármol: inexpresivo y frío, pero que no obstante da a sus papeles una credibilidad que los hace interesantes. Que vaya con cuidado, esta manera de actuar requiere un sobre esfuerzo que puede caer en saco roto en el momento menos esperado.

Laia González, a mi modo de ver, tendría que reforzar la voz. Es una chica a quien el color del vestido – de un rojo apasionado – favorecía bastante, porque ella misma rezuma una belleza sutil como pocas, pero su hilo de voz a penas audible hacía difícil valorar otros aspectos. El mejor consejo teatral que me han dado ha sido este: mirar – al público obviamente -, gritar – si no las últimas filas no te oyen -, vocalizar – si no, no se te entiende -. Con eso vas a todas partes.

El día de hoy, con esta pesadez inhumana que me chafa los músculos, me hace dejar para el final los comentarios a Laia Berges, en primer lugar porque la conozco personalmente y en segundo lugar porque no entiendo qué hace en una compañía como esta. La Laia es una excelente persona, de esas que querrías tener toda la vida a tu lado, con un corazón inmenso, gigantesco, pero no es eso lo que hemos venido a valorar. Seamos objetivos: esta mujer es una actriz soberbia, que apunta maneras de profesional, que hace que el público se olvide que existe, porque en realidad ella es el personaje. Pocas veces he tenido la opción de ver una actriz como esta encima de un escenario, y nunca en un escenario amateur. Por eso me pregunto: ¿por qué no interpreta personajes de más peso? Seguro que puede con todo. Ahora, la Laia ya tiene su carrera perfilada, sino, aún me atrevería a pedirle que hiciera carrera en los escenarios.

A quien le recomiendo que se retire es al coreógrafo, Xavi Colomer: los bailes sobre el escenario eran d’un patetismo exagerado del que sólo se salva el número de los marcianitos.

Pero bueno, esta obra, como decía, no es puede valorar con justicia debido a factores ajenos a los que la representaban: ¡actuar en teatros así debería estar penado por la ley!

Como debería estarlo gozar de días de plomo si pueden evitarse, aunque, como ya dje, nos sean tan necesarios.