Renee Vivien TM
dilluns, de juny 13, 2005
Retorn a l’adolescència: el meu pis és una joia del sadomasoquisme/ Retorno a la adolescencia: mi piso es una joya del sadomasoquismo
L’orgasme és una font de plaer indescriptible que et perfora les entranyes i et condueix als llimbs de la creació. Segurament, si hom combrega amb Déu, és durant l’orgasme. Alguns escriptors han provat d’explicar què sent algun personatge dels seus llibres durant aquest moment, fins i tot alguns poetes com el meravellós Francesc Parcerisas – si no l’heu llegit, us en recomano vivament la seva lectura, encara que el llibre eròtic de què parlo Dues suites, no sigui el millor de tota la seva producció – han triat aquest moment per a explicar-se en alguns versos. A més, es pot produir de moltes i diverses maneres: en solitari, en parella, ja sigui aquesta masculina o femenina – no entraré aquí en temes com la zoofília i altres pràctiques que em són incomprensibles, com la corpofàgia, etc. -. No parlaré del plaer femení, ni del masculí, quin text més avorrit llavors, sinó de la meva adolescència i de perquè els plaers orgàstics em fan venir ganes d’escriure contes per a nens. I no, no sóc cap pedòfil, és més, n’abomino, i us recomano que llegiu Delictes d’amor de Mª Mercè Roca – traduïda a l’espanyol per Planeta -, però no sóc aquí per a parlar d’aquest llibre, sinó de tot el que ha passat aquesta setmana, que com no, té bastant a veure amb la portada del còmic que heu trobat en entrar al meu blog. La setmana va començar com una de tantes darrerament: més notícies sobre un pis que potser per a alguns no és tan meravellós com pugui semblar, però que a tothom qui l’ha vist li sembla una petita meravella. A mi m’agrada molt, em fa una il·lusió bàrbara, i us puc assegurar que segueixo amb avidesa tots els passos que s’hi van produint, encara que sembli un acte masoquista, o sàdic, no ho sé molt bé. De moment ja n’han començat a reparar els desperfectes – petits, però existents, com en tots els pisos d’obra nova -. Aquesta setmana vénen a posar-hi els llums i hi anirà també el pintor, que me’l deixarà millor del que està ara. En aquests moment les parets són blanques, d’un tipus de pintura que mostra la més petita taca – excepte el lavabo i la cuina que duen rajola de ceràmica -, però més endavant el menjador serà ataronjat, l’habitació d’un blau distant però alhora càlid, l’altra habitació d’un color pàl·lid, potser un ocre o un groc molt fi o un verd que convidi al treball i a la lectura, i el passadís segurament blanc, blanc de puresa o com la biblioteca, aquesta altra habitació de què parlava, pàl·lid. Són seixanta cinc metres quadrats tan ben aprofitats!
Com us deia, la setmana començava com les darreres, però no ha acabat igual. Divendres vaig dur a la Verónica a La polpa, un restaurant que per un preu raonable – 25 euros – ofereix tot allò que un bon restaurant pot oferir, excepte amplitud entre taula i taula. La vetllada va acabar amb una dormida al cine mentre projectaven la divertida comèdia El gran golpe.
Però retrocedim. Tot va començar dimecres. Vaig començar un conte nou, un conte el principi del qual va brollar de dins meu com una cascada incontrolable. O com un raig de semen inacabable, digueu-ne com vulgueu, i aquí és on haig de parlar de la relació de l’orgasme amb els contes infantils.
Els contes infantils, són com el clímax sexual. T’ofereixen un plaer inabastable que acceptes, com a escriptor i com a lector, amb gratitud. No us diré ara de què va el conte, ni tan sols us oferiré el seu principi: els ulls dels internautes són monstres avariciosos que no paren de copiar tot allò que veuen. Ara, només em resta conduir el clímax de la manera adequada, per tal que els meus futurs lectors infantils se sentin temptats a no abandonar el que els ofereixo.
Dissabte va ser un dia de sorpresa: a la feina em van proposar de treballar de matins tota la setmana. Quina joia! Després de tres anys poder treballar una setmana de matí! Ni quan estàvem junts, Mabel, vam aconseguir una setmana sencera! I va continuar pel mateix camí la cosa quan ahir, la Pilar – o la Tisqueta, com vulgueu -, es va apuntar a veure el meu pis! Em va agradar la idea. A la Pilar només l’he vist dues vegades, però ja intueixo que és una persona excepcional, també gràcies a tot el que me n’explica la Karina. I no només físicament excepcional, òbviament em referia al seu caràcter. Doncs bé, el diumenge que ve anirem a Manresa a veure el meu pis. Primera gent que hi duc.
Però ahir no va ser un dia de pisos, sinó de cervesa, durums i saló del còmic en companyia dels excyberdarkians. Bona companyia, sobretot quan ve de Madrid i Logronyo, encara que no haguem tingut temps de massa coneixença. Però en vaig sortir amb un Allan Moore prometedor – el magnífic autor de From Shell – i un eròtic Viciousland, que he comprat perquè amb divuit anys, quan el vaig llegir – tenia ja els divuit? – em va semblar una de les meravelles de l’erotisme sàdic actual, amb permís de Guido Guepax.
No heu llegit encara aquest còmic de Mónica i Bea? No coneixeu aquesta illa eivissenca del futur on un magnat ha fet construir un paradís del sexe pervers, on el sado és present en moltes de les seves vinyetes? No sabeu el que us perdeu! Jo prefereixo no imaginar-m’ho.
______________________________________________________________________
El orgasmo es una fuente de placer indescriptible que te perfora las entrañas y te conduce al limbo de la creación. Seguramente, si alguien comulga con Dios, es durante el orgasmo. Algunos escritores han probado de explicar qué siente algún personaje de sus libros durante ese momento, incluso algunos poetas como el maravilloso Francesc Parcerisas – si no lo habéis leído, os recomiendo vivamente su lectura, aunque el libro erótico del que hablo Dues suites, no sea el mejor de toda su producción y no esté, que yo sepa, traducido al español – han escogido este momento para explicarse en algunos versos. Además, se puede producir de muchas y diversas maneras: en solitario, en pareja, ya sea esta masculina o femenina – no trataré aquí temas como la zoofília y otras prácticas que me son incomprensibles, como la corpofàgia, etc. -. No hablaré del placer femenino, ni del masculino, qué texto más aburrido entonces, sino de mi adolescencia y de porqué con los placeres orgásmicos me dan ganas de escribir cuentos para niños. Y no, no soy ningún paidófilo, es más, abomino de ellos, y os recomiendo que leáis Delitos de amor, de Mª Mercè Roca – traducida al español por Planeta -, pero no escribo para hablar de este libro, sino de todo lo que ha pasado esta semana, que, como no, tiene mucho que ver con la portada del cómic con la que habéis topado al entrar en mi blog. La semana empezó como una de tantas últimamente: más noticias sobre un piso que quizá para algunos no es tan maravilloso como pueda parecer, pero que a todos los que lo han visto les parece una pequeña maravilla. A mi me gusta mucho, me hace una ilusión bárbara, y os puedo asegurar que sigo con avidez todos los pasos que se van produciendo, aunque parezca un acto masoquista, o sádico, no sé muy bien. De momento ya han iniciado la reparación de los desperfectos – pequeños, pero existentes, como en todos los pisos de obra nueva -. Esta semana vienen a poner las luces y acudirá también el pintor, que me lo dejará mejor de lo que está ahora. En estos momentos las paredes son blancas, de un tipo de pintura que muestra la más pequeña mancha – excepto el lavabo y la cocina que llevan baldosa de cerámica -, pero más adelante el comedor será anaranjado, la habitación de un azul distante pero cálido, la otra habitación de un color pálido, quizá un ocre o un amarillo muy fino o un verde que invite al trabajo y a la lectura, y el pasadizo seguramente blanco, blanco de pureza o como la biblioteca, esa otra habitación de la que hablaba, pálido. ¡Son sesenta y cinco metros cuadrados tan bien aprovechados!
Como os decía, la semana empezaba como las últimas, pero no ha terminado igual. El viernes llevé a Verónica a La polpa, un restaurante que por un precio razonable – 25 euros – ofrece todo lo que un buen restaurante puede ofrecer, excepto amplitud entre mesa y mesa. La velada terminó con una dormida en el cine mientras proyectaban la divertida comedia El gran golpe.
Pero retrocedamos. Todo empezó el miércoles. Empecé un cuento nuevo, un cuento el inicio del cual brotó de mi interior como una cascada incontrolable. O como un río de semen inacabable, llamadlo como queráis, y aquí es donde he de hablar de la relación del orgasmo con los cuentos infantiles.
Los cuentos infantiles, son como el clímax sexual. Te ofrecen un placer inabarcable que aceptas, como escritor y como lector, con gratitud. No os diré ahora de qué va el cuento, ni tan siquiera os ofreceré su principio: los ojos de los internautas son monstruos avariciosos que no paran de copiar todo lo que ven. Ahora sólo me queda conducir el clímax de la forma adecuada para que mis futuros lectores infantiles se sientan tentados a no abandonar lo que les ofrezco.
El sábado fue un día de sorpresa: en el trabajo me propusieron trabajar de mañana toda la semana. ¡Qué alegría! ¡Después de tres años poder trabajar una semana de mañana! ¡Ni cuándo estábamos juntos, Mabel, conseguimos una semana entera! ¡Y continuó por el mismo camino la cosa cuando ayer Pilar – o Tisqueta, como queráis -, se apuntó a vere el meu pis! Me gustó la idea. A Pilar sólo la he visto dos veces, pero ya intuyo que es una persona excepcional, también gracias a todo lo que Karina me cuenta de ella. Y no sólo físicamente excepcional, obviamente me refería a su carácter. Pues bien, el domingo que viene iremos a Manresa a ver mi piso. Primera gente que llevo a ello.
Pero ayer no fue un día de pisos, sino de cerveza, durums y salón del cómic en compañía de excyberdarkianos. Buena compañía, sobre todo cuando viene de Madrid y Logroño, aunque no hayamos tenido tiempo conocernos a fondo. Pero salí del lugar con un Allan Moore prometedor – el magnífico autor de From Shell – y un erótico Viciousland, que he comprado porque con dieciocho años, cuando lo leí – ¿tenía ya los dieciocho? – me va pareció una de las maravillas del erotismo sádico actual, con permiso de Guido Guepax.
¿No habéis leído aún este cómic de Mónica y Bea? ¿No conocéis esa isla ibicenca del futuro donde un magnate ha hecho construir un paraíso del sexo perverso? ¿Donde el sado está presente en muchas de sus viñetas? ¡No sabéis lo que os perdéis! Yo prefiero no imaginármelo.
Com us deia, la setmana començava com les darreres, però no ha acabat igual. Divendres vaig dur a la Verónica a La polpa, un restaurant que per un preu raonable – 25 euros – ofereix tot allò que un bon restaurant pot oferir, excepte amplitud entre taula i taula. La vetllada va acabar amb una dormida al cine mentre projectaven la divertida comèdia El gran golpe.
Però retrocedim. Tot va començar dimecres. Vaig començar un conte nou, un conte el principi del qual va brollar de dins meu com una cascada incontrolable. O com un raig de semen inacabable, digueu-ne com vulgueu, i aquí és on haig de parlar de la relació de l’orgasme amb els contes infantils.
Els contes infantils, són com el clímax sexual. T’ofereixen un plaer inabastable que acceptes, com a escriptor i com a lector, amb gratitud. No us diré ara de què va el conte, ni tan sols us oferiré el seu principi: els ulls dels internautes són monstres avariciosos que no paren de copiar tot allò que veuen. Ara, només em resta conduir el clímax de la manera adequada, per tal que els meus futurs lectors infantils se sentin temptats a no abandonar el que els ofereixo.
Dissabte va ser un dia de sorpresa: a la feina em van proposar de treballar de matins tota la setmana. Quina joia! Després de tres anys poder treballar una setmana de matí! Ni quan estàvem junts, Mabel, vam aconseguir una setmana sencera! I va continuar pel mateix camí la cosa quan ahir, la Pilar – o la Tisqueta, com vulgueu -, es va apuntar a veure el meu pis! Em va agradar la idea. A la Pilar només l’he vist dues vegades, però ja intueixo que és una persona excepcional, també gràcies a tot el que me n’explica la Karina. I no només físicament excepcional, òbviament em referia al seu caràcter. Doncs bé, el diumenge que ve anirem a Manresa a veure el meu pis. Primera gent que hi duc.
Però ahir no va ser un dia de pisos, sinó de cervesa, durums i saló del còmic en companyia dels excyberdarkians. Bona companyia, sobretot quan ve de Madrid i Logronyo, encara que no haguem tingut temps de massa coneixença. Però en vaig sortir amb un Allan Moore prometedor – el magnífic autor de From Shell – i un eròtic Viciousland, que he comprat perquè amb divuit anys, quan el vaig llegir – tenia ja els divuit? – em va semblar una de les meravelles de l’erotisme sàdic actual, amb permís de Guido Guepax.
No heu llegit encara aquest còmic de Mónica i Bea? No coneixeu aquesta illa eivissenca del futur on un magnat ha fet construir un paradís del sexe pervers, on el sado és present en moltes de les seves vinyetes? No sabeu el que us perdeu! Jo prefereixo no imaginar-m’ho.
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El orgasmo es una fuente de placer indescriptible que te perfora las entrañas y te conduce al limbo de la creación. Seguramente, si alguien comulga con Dios, es durante el orgasmo. Algunos escritores han probado de explicar qué siente algún personaje de sus libros durante ese momento, incluso algunos poetas como el maravilloso Francesc Parcerisas – si no lo habéis leído, os recomiendo vivamente su lectura, aunque el libro erótico del que hablo Dues suites, no sea el mejor de toda su producción y no esté, que yo sepa, traducido al español – han escogido este momento para explicarse en algunos versos. Además, se puede producir de muchas y diversas maneras: en solitario, en pareja, ya sea esta masculina o femenina – no trataré aquí temas como la zoofília y otras prácticas que me son incomprensibles, como la corpofàgia, etc. -. No hablaré del placer femenino, ni del masculino, qué texto más aburrido entonces, sino de mi adolescencia y de porqué con los placeres orgásmicos me dan ganas de escribir cuentos para niños. Y no, no soy ningún paidófilo, es más, abomino de ellos, y os recomiendo que leáis Delitos de amor, de Mª Mercè Roca – traducida al español por Planeta -, pero no escribo para hablar de este libro, sino de todo lo que ha pasado esta semana, que, como no, tiene mucho que ver con la portada del cómic con la que habéis topado al entrar en mi blog. La semana empezó como una de tantas últimamente: más noticias sobre un piso que quizá para algunos no es tan maravilloso como pueda parecer, pero que a todos los que lo han visto les parece una pequeña maravilla. A mi me gusta mucho, me hace una ilusión bárbara, y os puedo asegurar que sigo con avidez todos los pasos que se van produciendo, aunque parezca un acto masoquista, o sádico, no sé muy bien. De momento ya han iniciado la reparación de los desperfectos – pequeños, pero existentes, como en todos los pisos de obra nueva -. Esta semana vienen a poner las luces y acudirá también el pintor, que me lo dejará mejor de lo que está ahora. En estos momentos las paredes son blancas, de un tipo de pintura que muestra la más pequeña mancha – excepto el lavabo y la cocina que llevan baldosa de cerámica -, pero más adelante el comedor será anaranjado, la habitación de un azul distante pero cálido, la otra habitación de un color pálido, quizá un ocre o un amarillo muy fino o un verde que invite al trabajo y a la lectura, y el pasadizo seguramente blanco, blanco de pureza o como la biblioteca, esa otra habitación de la que hablaba, pálido. ¡Son sesenta y cinco metros cuadrados tan bien aprovechados!
Como os decía, la semana empezaba como las últimas, pero no ha terminado igual. El viernes llevé a Verónica a La polpa, un restaurante que por un precio razonable – 25 euros – ofrece todo lo que un buen restaurante puede ofrecer, excepto amplitud entre mesa y mesa. La velada terminó con una dormida en el cine mientras proyectaban la divertida comedia El gran golpe.
Pero retrocedamos. Todo empezó el miércoles. Empecé un cuento nuevo, un cuento el inicio del cual brotó de mi interior como una cascada incontrolable. O como un río de semen inacabable, llamadlo como queráis, y aquí es donde he de hablar de la relación del orgasmo con los cuentos infantiles.
Los cuentos infantiles, son como el clímax sexual. Te ofrecen un placer inabarcable que aceptas, como escritor y como lector, con gratitud. No os diré ahora de qué va el cuento, ni tan siquiera os ofreceré su principio: los ojos de los internautas son monstruos avariciosos que no paran de copiar todo lo que ven. Ahora sólo me queda conducir el clímax de la forma adecuada para que mis futuros lectores infantiles se sientan tentados a no abandonar lo que les ofrezco.
El sábado fue un día de sorpresa: en el trabajo me propusieron trabajar de mañana toda la semana. ¡Qué alegría! ¡Después de tres años poder trabajar una semana de mañana! ¡Ni cuándo estábamos juntos, Mabel, conseguimos una semana entera! ¡Y continuó por el mismo camino la cosa cuando ayer Pilar – o Tisqueta, como queráis -, se apuntó a vere el meu pis! Me gustó la idea. A Pilar sólo la he visto dos veces, pero ya intuyo que es una persona excepcional, también gracias a todo lo que Karina me cuenta de ella. Y no sólo físicamente excepcional, obviamente me refería a su carácter. Pues bien, el domingo que viene iremos a Manresa a ver mi piso. Primera gente que llevo a ello.
Pero ayer no fue un día de pisos, sino de cerveza, durums y salón del cómic en compañía de excyberdarkianos. Buena compañía, sobre todo cuando viene de Madrid y Logroño, aunque no hayamos tenido tiempo conocernos a fondo. Pero salí del lugar con un Allan Moore prometedor – el magnífico autor de From Shell – y un erótico Viciousland, que he comprado porque con dieciocho años, cuando lo leí – ¿tenía ya los dieciocho? – me va pareció una de las maravillas del erotismo sádico actual, con permiso de Guido Guepax.
¿No habéis leído aún este cómic de Mónica y Bea? ¿No conocéis esa isla ibicenca del futuro donde un magnate ha hecho construir un paraíso del sexo perverso? ¿Donde el sado está presente en muchas de sus viñetas? ¡No sabéis lo que os perdéis! Yo prefiero no imaginármelo.
divendres, de juny 10, 2005
La vida no és només ji ji, ja ja/ La vida no solo es ji ji, ja ja
Parafrasejant el títol del llibre de Meera Syal, m’endinso en les profunditats de la meva esperança, que a hores d’ara s’assembla a un pou sense fi, perquè com diu la dita popular, és allò que mai es perd. Optimista, oi? Bé, m’alegro de ser-ho. De fet, tret d’alguns dies en què la desil·lusió se m’abraona i em sento com l’home cuc que protagonitza les cançons del mític Antichrist Superstar, em considero, malgrat el que digui mon pare, una persona optimista, ja ho vaig dir un altre dia.
Des que el 26 de juny em van donar les claus del pis, part de la meva existència ha girat al voltant d’aquest fet que aleshores em semblava natural i ara comença a enfangar-me. Les despeses són el fang pastós en el qual s’encallen els meus desitjos. M’explico. Tinc les llums del pis – quina clavada! -, una taula de terrassa que em porten avui – i som-hi! -, encara ha de venir el pintor, el de l’aire condicionat – en voleu més? -, el 29 d’aquest més em porten l’habitació i el menjador – encara em faltarà el rebedor, què us sembla? –, avui em compraré els accessoris de lavabo que he vist – més despeses! -, i tot això encara no sé com ho acabaré de pagar – bé, sí que ho sé, però no m’ho imagino -. En fi, a finals de mes començo a pagar el televisor – buff, no sé si les pagues extres, donen per tant! - . No em puc queixar, sóc feliç, a pesar de tot aquest afany – o és obligatorietat? – de consumisme. Per què ja tinc ganes de poder estrenar el meu nou pis, i gaudir d’Star Wars en el meu home cinema, i que l’any que ve estigui feta la piscina – quin gaudi, el bany que prendré al sortir de la feina! -, i tantes i tantes coses que, la veritat, em sento com un nen amb unes sabates noves. No, no diré amb una joguina, perquè ja se sap que la majoria de vegades al cap d’uns mesos la joguina acaba arraconada al racó més oblidat del pis, dalt d’un altell o en un armari polsegós, sense que el nen se’l miri ni una sola vegada.
I no sé si em deixo alguna cosa. si no, ja se m’acudirà en un altre moment.
Ah, sí, un record per les meves amistats llunyanes, sobretot per a tu, Ana, t’enyoro i et trobo a faltar, encara que sé que ets allí i això em reconforta. Gràcies, i també a la Mabel i a la Mónica, un petó públic, que sempre va bé.
______________________________________________________________________
Parafraseando el título del libro de Meera Syal, me adentro en las profundidades de mi esperanza, que a estas alturas parece un pozo sin fondo, por que, como dice el dicho popular, es aquello que nunca se pierde. Optimista, ¿verdad? Bien, me alegro de serlo. De hecho, salvo algunos días en los que la desilusión se abalanza sobre mí y me siento como el hombre gusano que protagoniza las canciones del mítico Antichrist Superstar, me considero, a pesar de lo que diga mi padre, una persona optimista, ya lo dije otro día.
Desde que el 26 de junio me dieron las llaves del piso, parte de mi existencia ha girado en torno de este hecho, que entonces me parecía natural y ahora empieza a enlodarme. Los gastos son el lodo pastoso en el que se encallan mis deseos. Me explico. Tengo las luces del piso – ¡qué clavada! -, una mesa de terraza que me traen hoy – ¡y venga! -, aún tiene que venir el pintor, el del aire acondicionado – ¿queréis más? -, el 29 de este mes me traen la habitación y el comedor – aún me faltará el recibidor, ¿qué os parece? –, hoy me compraré los accesorios de lavabo que he visto – ¡más gastos! -, y todo eso no sé todavía cómo lo pagaré – bueno, sí que lo sé, pero no me lo imagino -. En fin, a finales de mes empiezo a pagar la tele – ¡buff, no sé si las pagas extras, dan para tanto! -. No me puedo quejar, soy feliz, a pesar de todo este afán – ¿o es obligatoriedad? – de consumismo. Por que ya tengo ganas de poder estrenar mi nuevo piso, y gozar de Star Wars en mi home cinema, y que el año que viene esté terminada la piscina – ¡qué gozada, el baño que tomaré al salir del trabajo! -, y tantas y tantas cosas que, la vedad, me siento como un niño con zapatos nuevos. No, no diré con juguete, por que ya se sabe que la mayoría de las veces al cabo de unos meses el juguete termina arrinconado en el rincón más olvidado del piso, en un altillo o en un armario polvoriento, sin que el niño se lo mire ni una sola vez.
I no sé si me dejo alguna cosa. Si no, ya se me ocurrirá en un otro momento.
Ah, sí, un recuerdo para mis amistades lejanas, sobretodo para ti, Ana, te añoro y te hecho de menos, aunque sé que estás ahí y eso me reconforta. Gracias, y también a Mabel y a Mónica, un beso público, que siempre viene bien.
Des que el 26 de juny em van donar les claus del pis, part de la meva existència ha girat al voltant d’aquest fet que aleshores em semblava natural i ara comença a enfangar-me. Les despeses són el fang pastós en el qual s’encallen els meus desitjos. M’explico. Tinc les llums del pis – quina clavada! -, una taula de terrassa que em porten avui – i som-hi! -, encara ha de venir el pintor, el de l’aire condicionat – en voleu més? -, el 29 d’aquest més em porten l’habitació i el menjador – encara em faltarà el rebedor, què us sembla? –, avui em compraré els accessoris de lavabo que he vist – més despeses! -, i tot això encara no sé com ho acabaré de pagar – bé, sí que ho sé, però no m’ho imagino -. En fi, a finals de mes començo a pagar el televisor – buff, no sé si les pagues extres, donen per tant! - . No em puc queixar, sóc feliç, a pesar de tot aquest afany – o és obligatorietat? – de consumisme. Per què ja tinc ganes de poder estrenar el meu nou pis, i gaudir d’Star Wars en el meu home cinema, i que l’any que ve estigui feta la piscina – quin gaudi, el bany que prendré al sortir de la feina! -, i tantes i tantes coses que, la veritat, em sento com un nen amb unes sabates noves. No, no diré amb una joguina, perquè ja se sap que la majoria de vegades al cap d’uns mesos la joguina acaba arraconada al racó més oblidat del pis, dalt d’un altell o en un armari polsegós, sense que el nen se’l miri ni una sola vegada.
I no sé si em deixo alguna cosa. si no, ja se m’acudirà en un altre moment.
Ah, sí, un record per les meves amistats llunyanes, sobretot per a tu, Ana, t’enyoro i et trobo a faltar, encara que sé que ets allí i això em reconforta. Gràcies, i també a la Mabel i a la Mónica, un petó públic, que sempre va bé.
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Parafraseando el título del libro de Meera Syal, me adentro en las profundidades de mi esperanza, que a estas alturas parece un pozo sin fondo, por que, como dice el dicho popular, es aquello que nunca se pierde. Optimista, ¿verdad? Bien, me alegro de serlo. De hecho, salvo algunos días en los que la desilusión se abalanza sobre mí y me siento como el hombre gusano que protagoniza las canciones del mítico Antichrist Superstar, me considero, a pesar de lo que diga mi padre, una persona optimista, ya lo dije otro día.
Desde que el 26 de junio me dieron las llaves del piso, parte de mi existencia ha girado en torno de este hecho, que entonces me parecía natural y ahora empieza a enlodarme. Los gastos son el lodo pastoso en el que se encallan mis deseos. Me explico. Tengo las luces del piso – ¡qué clavada! -, una mesa de terraza que me traen hoy – ¡y venga! -, aún tiene que venir el pintor, el del aire acondicionado – ¿queréis más? -, el 29 de este mes me traen la habitación y el comedor – aún me faltará el recibidor, ¿qué os parece? –, hoy me compraré los accesorios de lavabo que he visto – ¡más gastos! -, y todo eso no sé todavía cómo lo pagaré – bueno, sí que lo sé, pero no me lo imagino -. En fin, a finales de mes empiezo a pagar la tele – ¡buff, no sé si las pagas extras, dan para tanto! -. No me puedo quejar, soy feliz, a pesar de todo este afán – ¿o es obligatoriedad? – de consumismo. Por que ya tengo ganas de poder estrenar mi nuevo piso, y gozar de Star Wars en mi home cinema, y que el año que viene esté terminada la piscina – ¡qué gozada, el baño que tomaré al salir del trabajo! -, y tantas y tantas cosas que, la vedad, me siento como un niño con zapatos nuevos. No, no diré con juguete, por que ya se sabe que la mayoría de las veces al cabo de unos meses el juguete termina arrinconado en el rincón más olvidado del piso, en un altillo o en un armario polvoriento, sin que el niño se lo mire ni una sola vez.
I no sé si me dejo alguna cosa. Si no, ya se me ocurrirá en un otro momento.
Ah, sí, un recuerdo para mis amistades lejanas, sobretodo para ti, Ana, te añoro y te hecho de menos, aunque sé que estás ahí y eso me reconforta. Gracias, y también a Mabel y a Mónica, un beso público, que siempre viene bien.
dimecres, de juny 08, 2005
Els diumenges amb Kaoss/ Los domingos con Kaoss
Kaoss, o Carlos, com el conegueu, és una persona senzilla i reservada, que condueix les converses de manera intel·ligent i fluida si se li permet fer-ho, cosa que no puc saber. Sóc molt xerraire, massa, i acabo parlant fins i tot de coses que no vull comentar, com els meus projectes literaris, per exemple, que són molts i variats. El mercat de Sant Antoni, o l’Amigó, que ara ja s’han convertit en sinònims, si comparteixes una clara amb ell, es tornen més agradables, deixen de ser espais ombrívols on els cambrers no són més que una amenaça que pretén soscavar els teus anhels. I si a sobre comparteixes amb ell un falafel i un durum, el dia ja adquireix tonalitats amélianes – en referència a la optimista pel·lícula de Geunet -. Si, heu llegit bé, el meu estómac, com el d’en Pau, pot suportar un falafel i un durum sense problemes. Poden aguantar les oïdes d’en Kaoss la meva xerrera sense aturador?
Hauríeu de preguntar-li.
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Kaoss, o Carlos, como lo conozcáis, es una persona sencilla y reservada, que conduce las conversaciones de forma inteligente y fluida si se le permite hacerlo, lo cual no puedo saber. Soy muy hablador, demasiado, y termino hablando incluso de cosas que no quiero comentar, como mis proyectos literarios, por ejemplo, que son muchos y variados. El mercat de Sant Antoni, o el Amigó, que ahora ya se han convertido en sinónimos, si compartes una clara con él – una clara como las de aquí, con limonada y cerveza, las únicas que valen la pena para mí - se vuelven más agradables, dejan de ser espacios sombríos donde los camareros no son más que una amenaza que pretende socavar tus anhelos. Y si encima compartes con él un falafel y un durum, el día ya adquiere tonalidades amélianas – en referencia a la optimista película de Geunet -. Sí, habéis leído bien, mi estómago, como el de Pau, puede soportar un falafel y un durum sin problemas. Pueden aguantar los oídos de Kaoss mi charla sin freno?
Tendríais que preguntárselo.
Hauríeu de preguntar-li.
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Kaoss, o Carlos, como lo conozcáis, es una persona sencilla y reservada, que conduce las conversaciones de forma inteligente y fluida si se le permite hacerlo, lo cual no puedo saber. Soy muy hablador, demasiado, y termino hablando incluso de cosas que no quiero comentar, como mis proyectos literarios, por ejemplo, que son muchos y variados. El mercat de Sant Antoni, o el Amigó, que ahora ya se han convertido en sinónimos, si compartes una clara con él – una clara como las de aquí, con limonada y cerveza, las únicas que valen la pena para mí - se vuelven más agradables, dejan de ser espacios sombríos donde los camareros no son más que una amenaza que pretende socavar tus anhelos. Y si encima compartes con él un falafel y un durum, el día ya adquiere tonalidades amélianas – en referencia a la optimista película de Geunet -. Sí, habéis leído bien, mi estómago, como el de Pau, puede soportar un falafel y un durum sin problemas. Pueden aguantar los oídos de Kaoss mi charla sin freno?
Tendríais que preguntárselo.
diumenge, de juny 05, 2005
Era una vegada Narnia…/Érase una vez en Narnia…
Si algú ha vist la magnífica pel·lícula Tierras de penumbra, ja sabrà qui és C.S.Lewis, conegut escriptor que es va casar amb la poeta – no m’agrada el terme poetessa, ho sento el trobo pejoratiu – Joy Gresham. Cap als anys 50 va escriure una novel·la intitulada El león, la bruja y el armario – mantinc la traducció de l’original espanyol -, a la qual va seguir una precuela, El sobrino del mago, que després va ocupar el lloc que li corresponia i va ser publicada com a primer volum de la col·lecció que sota el títol Crónicas de Narnia, va donar nom a una famosa heptalogia. Sí, set novel·les que, si he de jutjar pel que he llegit, són meravelloses.
A qualsevol amant de la fantasia ha d’agradar-li la superba El sobrino del mago amb què s’inicia la saga. Magistral. Tant, que fins i tot crea un precedent en la llorejada La historia interminable. Què és la reconstrucció de Fantasia sinó un homenatge a la creació de Narnia? La imatgeria de C.S. Lewis cavalca com un cavall desbocat que ens condueix sens dubte al millor de la fantàstica actual. Després d’haver llegit aquesta novel·la, hom s’adona de quants autors de fantasia deuen compliment a Lewis.
Mentiria si us digués que he descobert Lewis ara. Dec ser un dels pocs privilegiats que va mig llegir El león, la bruja y el armario, única novel·la fins ara publicada a Espanya. Ara que la Disney n’ha fet una superproducció, val la pena recuperar un llibre tant bo, però qui en tingui l’oportunitat que s’avanci llegint aquest excepcional volum que el precedeix. Amb un aire de conte infantil, Lewis ens explica una història on hi apareixen personatges cobejosos, perversos, assassins amb afany de poder i intents d’esclavatge sense ni tan sols despentinar-se, i aconseguint que ens semblin coses tant tolerables per a una criatura de set anys com ho seria la sèrie Doraemon. Meravellós. De debò que no us enganyo.
Si no em creieu, no heu de fer més que comprar-vos un volum que promet, i esperem que no m’equivoqui, encetar una de les millors sèries de fantasia que aquest lector hagi llegit mai. Tot un plaer.
______________________________________________________________________
Si alguien ha visto la magnífica película Tierras de penumbra, ya sabrá quién es C.S.Lewis, conocido escritor que se casó con la poeta – no me gusta el término poetisa, lo siento lo encuentro peyorativo – Joy Gresham. Hacia los años 50 escribió una novela intitulada El león, la bruja y el armario, a la que siguió una precuela, El sobrino del mago, que después ocupó el lugar que le correspondía y fue publicada como primer volumen de la colección que bajo el título Crónicas de Narnia, dio nombre a una famosa heptalogía. Sí, siete novelas que, si he de juzgar por la que he leído, son maravillosas.
A cualquier amante de la fantasía ha de gustarle la soberbia El sobrino del mago con que se inicia la saga. Magistral. Tanto, que hasta crea un precedente en la laureada La historia interminable. Qué es la reconstrucción de Fantasía sino un homenaje a la creación de Narnia? La imaginería de C.S. Lewis cabalga como un caballo desbocado que nos conduce sin duda a lo mejor de la fantástica actual. Tras haber leído esa novela, uno se da cuenta de cuántos autores de fantasía deben pleitesía a Lewis.
Mentiría si os dijera que he descubierto Lewis ahora. Debo ser uno de los pocos privilegiados que medio leyó El león, la bruja y el armario, única novela hasta el momento publicada en España. Ahora que la Disney ha hecho de ella una superproducción, vale la pena recuperar un libro tan bueno, pero quien tenga la oportunidad que se avance leyendo este excepcional volumen que lo precede. Con un aire a cuento infantil, Lewis nos explica una historia donde aparecen personajes ambiciosos, perversos, asesinos con afán de poder y intentos de esclavitud sin ni tan siquiera despeinarse, y logrando que nos parezcan hechos tan tolerables para a un crío de siete años como lo sería la serie Doraemon. Maravilloso. De veras, no os engaño.
Si no me creéis, no tenéis más que comprar un volumen que promete, y esperemos que no me equivoque, iniciar una de las mejores series de fantasía que este lector haya leído nunca. Todo un placer.
A qualsevol amant de la fantasia ha d’agradar-li la superba El sobrino del mago amb què s’inicia la saga. Magistral. Tant, que fins i tot crea un precedent en la llorejada La historia interminable. Què és la reconstrucció de Fantasia sinó un homenatge a la creació de Narnia? La imatgeria de C.S. Lewis cavalca com un cavall desbocat que ens condueix sens dubte al millor de la fantàstica actual. Després d’haver llegit aquesta novel·la, hom s’adona de quants autors de fantasia deuen compliment a Lewis.
Mentiria si us digués que he descobert Lewis ara. Dec ser un dels pocs privilegiats que va mig llegir El león, la bruja y el armario, única novel·la fins ara publicada a Espanya. Ara que la Disney n’ha fet una superproducció, val la pena recuperar un llibre tant bo, però qui en tingui l’oportunitat que s’avanci llegint aquest excepcional volum que el precedeix. Amb un aire de conte infantil, Lewis ens explica una història on hi apareixen personatges cobejosos, perversos, assassins amb afany de poder i intents d’esclavatge sense ni tan sols despentinar-se, i aconseguint que ens semblin coses tant tolerables per a una criatura de set anys com ho seria la sèrie Doraemon. Meravellós. De debò que no us enganyo.
Si no em creieu, no heu de fer més que comprar-vos un volum que promet, i esperem que no m’equivoqui, encetar una de les millors sèries de fantasia que aquest lector hagi llegit mai. Tot un plaer.
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Si alguien ha visto la magnífica película Tierras de penumbra, ya sabrá quién es C.S.Lewis, conocido escritor que se casó con la poeta – no me gusta el término poetisa, lo siento lo encuentro peyorativo – Joy Gresham. Hacia los años 50 escribió una novela intitulada El león, la bruja y el armario, a la que siguió una precuela, El sobrino del mago, que después ocupó el lugar que le correspondía y fue publicada como primer volumen de la colección que bajo el título Crónicas de Narnia, dio nombre a una famosa heptalogía. Sí, siete novelas que, si he de juzgar por la que he leído, son maravillosas.
A cualquier amante de la fantasía ha de gustarle la soberbia El sobrino del mago con que se inicia la saga. Magistral. Tanto, que hasta crea un precedente en la laureada La historia interminable. Qué es la reconstrucción de Fantasía sino un homenaje a la creación de Narnia? La imaginería de C.S. Lewis cabalga como un caballo desbocado que nos conduce sin duda a lo mejor de la fantástica actual. Tras haber leído esa novela, uno se da cuenta de cuántos autores de fantasía deben pleitesía a Lewis.
Mentiría si os dijera que he descubierto Lewis ahora. Debo ser uno de los pocos privilegiados que medio leyó El león, la bruja y el armario, única novela hasta el momento publicada en España. Ahora que la Disney ha hecho de ella una superproducción, vale la pena recuperar un libro tan bueno, pero quien tenga la oportunidad que se avance leyendo este excepcional volumen que lo precede. Con un aire a cuento infantil, Lewis nos explica una historia donde aparecen personajes ambiciosos, perversos, asesinos con afán de poder y intentos de esclavitud sin ni tan siquiera despeinarse, y logrando que nos parezcan hechos tan tolerables para a un crío de siete años como lo sería la serie Doraemon. Maravilloso. De veras, no os engaño.
Si no me creéis, no tenéis más que comprar un volumen que promete, y esperemos que no me equivoque, iniciar una de las mejores series de fantasía que este lector haya leído nunca. Todo un placer.
dijous, de juny 02, 2005
Batallón de Castigo, teloneros de Bruce: llanto por la tierra amada.
Ayer sólo hubo el concierto de Bruce. No fui a Manresa para notificar los defectos de construcción del piso. No fuimos a comer con mi madre y mi cuñado en un restaurante italiano que tiene unos excelentes gnocci pero ofrece la peor ensalada caprese que he probado en mi vida. No descubrí que los diez minutos que mi hermana me había cacareado tantas veces como el tiempo que se tarda de la estación de tren a mi casa son en realidad veinte. Ayer Bruce se comió mi alma y me dejó con la boca abierta de par en par. ¿Como se puede ser tan grande? Puede gustarte o no este cantante, pero tras escuchar su último disco nadie sería capaz de negarle su grandeza. Lástima que tuviera unos teloneros como ésos.
Para quien no lo sepa, Batallón de Castigo es un grupo de rock neonazi que aparece referenciado como tal en los libros que Carles Viñas – experto en el tema – ha escrito sobre música neonazi en España, y también en Diario de un Skin, el magnífico libro de Antonio Salas, la mitad de los miembros del cual se encuentran en la cárcel por apología del nacionalsocialismo. Pues bien. Llegué temprano al concierto y mientras esperaba a mi compañera fui a buscar un cajero automático en la zona para tener líquido con el que pagar la camiseta que quería comprarme. Antes de entrar, me tropiezo con unos chicos, bueno tropezarme no es la palabra, más bien debería decir me crucé con unos chicos. No eran cabezas rapadas, más bien parecían casuals – eso lo digo ahora -, y uno de ellos llevaba una camiseta del grupo Batallón de Castigo, cuyo emblema es una cruz céltica parecida a las usadas por el tercer reich en documentos oficiales. Sentí que la rabia acudía a mí como una cascada incontrolable de emociones, pero no les dije nada. Más bien recé por ellos. Por la dignidad perdida. Por la vida desperdiciada. Por la casa defenestrada, que diría Ana Ajmátova. Y mientras volvía al lugar del concierto, me dije: este post debes escribirlo enteramente en castellano.
La gente que me conoce sabe como soy: un independentista convencido con razones para serlo – desde mi punto de vista, obviamente -. Ayer, no obstante, me sentí mal. Esa no es la España que quiero, esa no es la Cataluña que deseo. Por un lado la independencia nos sentaría tan bien… pero por otro todo lo que nos habéis aportado no quiero perderlo… Tengo amigas fuera que si no fuera español no hubiera conocido, pienso en Mónica y Ana, por ejemplo, pienso en Mabel, con quien por suerte compartí mucho más que una amistad. Pienso en Batallón de Castigo y me estremezco.
Pero Bruce lo borró todo. Empezó con My beautiful reward, un pedazo de canción de su disco Nebraska, y ya vimos de qué iba, sobre todo cuando en ese idioma al que tanto nos acostumbra – el catalán -, dijo: “Demanaria una mica de silenci, si us plau, per poder-vos oferir el millor de mi mateix” (Pediría un poco de silencio, por favor, para poder ofrecer lo mejor de mi mismo). Es fue su principio en el que, con una canción que acompañó solamente de armónica y ritmo de pie, distorsionó la voz hasta hacerla irreconocible. El público del Pavelló Olímpic de Badalona estaba con la boca abierta. Nadie decía nada, sólo un tímido aplauso al final de cada canción, y en un momento del concierto, llegando a su fin, cuando tocó Jesus was an only son, me emocioné. Por lo que dijo, por cómo lo dijo, como creyente y como ser humano me sentí interpelado hacia un mundo de perdición.
Vivo en una ciudad soleada en la que la gente apenas me conoce. Salgo de un lamento en el que, a veces, las alegrías son un suicidio indescriptible, y soy feliz en ese mundo. ¿Qué derecho tengo a serlo? ¿Quién me permite olvidar tan a menudo que la gente muere, y se prostituye, y miente, y se apaga?
Sólo me faltó en ese concierto que tocara mi canción, esa que me ha hecho enamorarme de Bruce para siempre: The factory. Hay canciones mejores, las hay peores, pero esa será siempre para mí la canción más querida de Bruce, la que más me emociona, la que más me conmueve.
Ayer Bruce nos ofreció su mejor concierto, su mejor imagen. Su llanto personal por una tierra amada que, como la de la película, se nos hace tan dolorosamente incomprensible.
Gracias.
Para quien no lo sepa, Batallón de Castigo es un grupo de rock neonazi que aparece referenciado como tal en los libros que Carles Viñas – experto en el tema – ha escrito sobre música neonazi en España, y también en Diario de un Skin, el magnífico libro de Antonio Salas, la mitad de los miembros del cual se encuentran en la cárcel por apología del nacionalsocialismo. Pues bien. Llegué temprano al concierto y mientras esperaba a mi compañera fui a buscar un cajero automático en la zona para tener líquido con el que pagar la camiseta que quería comprarme. Antes de entrar, me tropiezo con unos chicos, bueno tropezarme no es la palabra, más bien debería decir me crucé con unos chicos. No eran cabezas rapadas, más bien parecían casuals – eso lo digo ahora -, y uno de ellos llevaba una camiseta del grupo Batallón de Castigo, cuyo emblema es una cruz céltica parecida a las usadas por el tercer reich en documentos oficiales. Sentí que la rabia acudía a mí como una cascada incontrolable de emociones, pero no les dije nada. Más bien recé por ellos. Por la dignidad perdida. Por la vida desperdiciada. Por la casa defenestrada, que diría Ana Ajmátova. Y mientras volvía al lugar del concierto, me dije: este post debes escribirlo enteramente en castellano.
La gente que me conoce sabe como soy: un independentista convencido con razones para serlo – desde mi punto de vista, obviamente -. Ayer, no obstante, me sentí mal. Esa no es la España que quiero, esa no es la Cataluña que deseo. Por un lado la independencia nos sentaría tan bien… pero por otro todo lo que nos habéis aportado no quiero perderlo… Tengo amigas fuera que si no fuera español no hubiera conocido, pienso en Mónica y Ana, por ejemplo, pienso en Mabel, con quien por suerte compartí mucho más que una amistad. Pienso en Batallón de Castigo y me estremezco.
Pero Bruce lo borró todo. Empezó con My beautiful reward, un pedazo de canción de su disco Nebraska, y ya vimos de qué iba, sobre todo cuando en ese idioma al que tanto nos acostumbra – el catalán -, dijo: “Demanaria una mica de silenci, si us plau, per poder-vos oferir el millor de mi mateix” (Pediría un poco de silencio, por favor, para poder ofrecer lo mejor de mi mismo). Es fue su principio en el que, con una canción que acompañó solamente de armónica y ritmo de pie, distorsionó la voz hasta hacerla irreconocible. El público del Pavelló Olímpic de Badalona estaba con la boca abierta. Nadie decía nada, sólo un tímido aplauso al final de cada canción, y en un momento del concierto, llegando a su fin, cuando tocó Jesus was an only son, me emocioné. Por lo que dijo, por cómo lo dijo, como creyente y como ser humano me sentí interpelado hacia un mundo de perdición.
Vivo en una ciudad soleada en la que la gente apenas me conoce. Salgo de un lamento en el que, a veces, las alegrías son un suicidio indescriptible, y soy feliz en ese mundo. ¿Qué derecho tengo a serlo? ¿Quién me permite olvidar tan a menudo que la gente muere, y se prostituye, y miente, y se apaga?
Sólo me faltó en ese concierto que tocara mi canción, esa que me ha hecho enamorarme de Bruce para siempre: The factory. Hay canciones mejores, las hay peores, pero esa será siempre para mí la canción más querida de Bruce, la que más me emociona, la que más me conmueve.
Ayer Bruce nos ofreció su mejor concierto, su mejor imagen. Su llanto personal por una tierra amada que, como la de la película, se nos hace tan dolorosamente incomprensible.
Gracias.
Sobre deutes emocionals i altres obligacions bancàries/Sobre deudas emocionales y otras clases de obligación bancaria (Escrito el 30/V/05)
No actualitzo. Corregeixo: no actualitzo gaire sovint. Ho faig quan puc, quan tinc un moment. I això que el meu pare ha decidit cursar la baixa a Internet el 30 de juny i no el 31 de maig com us havia dit. Quan arribo de treballar, a tres quarts d’onze, no en tinc ganes, la veritat, mai he estat una au gaire nocturna com no sigui per mirar pel·lícules, llegir o sortir a ballar música comercial, no obstant els dies en mi planegen com ho fa Joan Salvador Gavina, amb les ales esteses i cercant la perfecció en cada corba, en cada caiguda, en cada nova remuntada del vol. Visc, i ho faig cada vegada més intensament mogut per una paraula que em devora sempre que estic envoltat de gent que m’estima: no paro de xerrar. Els caps de setmana, ara que puc dir que el temps em somriu de nou i torno a tenir amistats que valen la pena, són una muntanya russa que m’obliga a contraure deutes emocionals que sé que mai podré pagar. Sovint l’afecte és com una hipoteca. Se’t concedeix però necessites 30 anys per pagar-lo. La diferència és que el bon amic et regala la seva estima de forma totalment gratuïta, i el banc et concedeix els diners al 3,5% d’interès.
El dissabte havia de sortir amb la Veronica. A tots els amants de la cuina mexicana els recomano el lloc on vam anar a sopar, situat al carrer Amigó per sobre de la Diagonal – no em pregunteu ni el nom del local ni el número del carrer -. Quines quesadillas! El plat estrella del local: una bona quesadilla casera. Això sí, regat amb abundant Coronita. Era un dia, el dissabte, per fer el que la Veronica volgués, és un costum que tinc, amollar-me a les meves amistats encara que no tingui ganes de fer el que se’m proposa. I el que no tenia ganes de fer era a anar a veure Un rey en la Habana de l’Alexis Valdés, que després no em va desagradar, fins i tot vaig gaudir-la, sobretot per la companyia, que era molt grata. Ja he comentat sovint què en penso de la Veronica.
Diumenge, és clar, duia son, i em va anar de perles que la Karina arribés tard i em truqués per confirmar-ho, a la cita. Aquesta vegada vaig agrair-li convidant-la a La fonda, un restaurant que havia de recordar amb ella tant si com no. Una pregunta: per què la gent té la mania de sacrificar les postres? No poden sacrificar una altra cosa? Ho dic perquè darrerament no menjo postres mai perquè, qui frueix d’unes postres en solitari? Jo no, certament. Del que sí que frueixo és del mate, aquesta beguda argentina que sap a glòria i que cal anar omplint d’aigua poc a poc. Deliciós. Allí em vaig assabentar que ja hi havia algú que tenia el meu conte del ratolí. Karina, si us plau, consulta-m’ho abans de donar-lo, que vull evitar que circuli abans d’hora per tot arreu! – encara que aquesta vegada la persona se’l mereixia, tot i ser, com la meva enyorada Virginia, argentina –
Però us deia que totes aquestes mostres d’estimació són per a mi un deute de gratitud bancària similar al que vaig contraure per obligació dilluns, dia que vaig subrogar la hipoteca, vaig firmar el préstec personal i, ai làs, l’assegurança del pis i l’assegurança de vida. Quina estocada per la reraguarda que em van donar! I això que ho sabia! Imagineu si no arribo a saber-ho. A la vida adulta tot són despeses i més despeses, ja en començo a estar fart, la veritat, ben fart, i acabo de començar!
Em queda el consol que demà és el concert del Bruce i que el deute emocional que voluntàriament he contret amb els qui m’estimen, no acabaré de pagar-lo mai. Benvingut sigui!
______________________________________________________________________
No actualizo. Corrijo: no actualizo muy a menudo. Lo hago cuando puedo, cuando tengo un momento. Y eso que mi padre ha decidido cursar la baja de Internet el 30 de junio y no el 31 de mayo como os había dicho. Cuando llego de trabajar, a las once menos cuarto, no tengo ganas, la verdad, nunca he sido un ave demasiado nocturna como no sea para mirar películas, leer o salir a bailar música comercial, no obstante los días en mí planean como lo hace Juan Salvador Gaviota, con las alas extendidas y buscando la perfección en cada curva, en cada caída, en cada nueva remontada del vuelo. Vivo, y lo hago cada vez más intensamente movido por una palabra que me devora siempre que estoy rodeado de gente que me quiere: no paro de hablar. Los fines de semana, ahora que puedo decir que el tiempo me sonríe de nuevo y vuelvo a tener amistades que valen la pena, son una montaña rusa que me obliga a contraer deudas emocionales que sé que nunca podré pagar. A menudo el afecto es como una hipoteca. Se te concede pero necesitas 30 años para pagarlo. La diferencia es que el buen amigo te regala su querer de manera totalmente gratuita, y el banco te concede el dinero al 3,5% de interés.
El sábado tenía que salir con Veronica. A todos los amantes de la cocina mejicana les recomiendo el lugar al que fuimos a cenar, situado en la calle Amigó por encima de la Diagonal – no me preguntéis ni el nombre del local ni el número de la calle -. ¡Menudas quesadillas! El plato estrella del local: una buena quesadilla casera. Eso sí, regado con abundante Coronita. Era un día, el sábado, para hacer lo que Veronica quisiera, es una costumbre que tengo, amoldarme a miss amistades aunque no tenga ganas de hacer lo que se me propone. Y lo que no tenía ganas de hacer era ir a ver Un rey en la Habana de Alexis Valdés, que después no me desagradó, incluso gocé con ella, sobre todo por la compañía, que era muy grata. Ya he comentado a menudo qué pienso de Veronica.
Domingo, como es natural, arrastraba sueño, y me fue de perlas que Karina llegara tarde y me llamara para confirmarlo, a la cita. Esta vez se lo agradecí invitándola a La fonda, un restaurante que tenía que recordar con ella tanto si quería como si no. Una pregunta: ¿por qué la gente tiene la manía de sacrificar el postre? ¿No poden sacrificar otra cosa? Lo digo porque últimamente no como postre nunca porque, ¿quién goza de unos postres en solitario? Yo no, ciertamente. De lo que sí que gozo es del mate, esta bebida argentina que sabe a gloria y que se debe rellenar de agua poco a poco. Delicioso. Allí supe que ya había alguien más que tenía mi cuento del ratón – no lo he mandado a nadie porque para que lo recibáis he de traducirlo al español -. Karina, por favor, consúltamelo antes de darlo, ¡que quiero evitar que circule antes de tiempo por todos lados! – aunque esta vez la persona se lo merecía, a pesar de ser, como mi añorada Virginia, argentina –
Pero os decía que todas estas muestras de afecto son para mí un deuda de gratitud bancaria similar a la que contraje por obligación el lunes, día que subrogué la hipoteca, firmé el préstamo personal y, ostras tú, el seguro del piso y el seguro de vida. ¡Qué estocada por la retaguarda me dieron! ¡Y eso que lo sabía! Imaginad si no llego a saberlo. En adultez todo son gastos y más gastos, y ya empiezo a estar harto, la verdad, muy harto, ¡y acabo de empezar!
Me queda el consuelo que mañana es el concierto de Bruce y que la deuda emocional que voluntariamente he contraído con los que me quieren, no terminaré de pagarla nunca. ¡Bienvenida sea!
El dissabte havia de sortir amb la Veronica. A tots els amants de la cuina mexicana els recomano el lloc on vam anar a sopar, situat al carrer Amigó per sobre de la Diagonal – no em pregunteu ni el nom del local ni el número del carrer -. Quines quesadillas! El plat estrella del local: una bona quesadilla casera. Això sí, regat amb abundant Coronita. Era un dia, el dissabte, per fer el que la Veronica volgués, és un costum que tinc, amollar-me a les meves amistats encara que no tingui ganes de fer el que se’m proposa. I el que no tenia ganes de fer era a anar a veure Un rey en la Habana de l’Alexis Valdés, que després no em va desagradar, fins i tot vaig gaudir-la, sobretot per la companyia, que era molt grata. Ja he comentat sovint què en penso de la Veronica.
Diumenge, és clar, duia son, i em va anar de perles que la Karina arribés tard i em truqués per confirmar-ho, a la cita. Aquesta vegada vaig agrair-li convidant-la a La fonda, un restaurant que havia de recordar amb ella tant si com no. Una pregunta: per què la gent té la mania de sacrificar les postres? No poden sacrificar una altra cosa? Ho dic perquè darrerament no menjo postres mai perquè, qui frueix d’unes postres en solitari? Jo no, certament. Del que sí que frueixo és del mate, aquesta beguda argentina que sap a glòria i que cal anar omplint d’aigua poc a poc. Deliciós. Allí em vaig assabentar que ja hi havia algú que tenia el meu conte del ratolí. Karina, si us plau, consulta-m’ho abans de donar-lo, que vull evitar que circuli abans d’hora per tot arreu! – encara que aquesta vegada la persona se’l mereixia, tot i ser, com la meva enyorada Virginia, argentina –
Però us deia que totes aquestes mostres d’estimació són per a mi un deute de gratitud bancària similar al que vaig contraure per obligació dilluns, dia que vaig subrogar la hipoteca, vaig firmar el préstec personal i, ai làs, l’assegurança del pis i l’assegurança de vida. Quina estocada per la reraguarda que em van donar! I això que ho sabia! Imagineu si no arribo a saber-ho. A la vida adulta tot són despeses i més despeses, ja en començo a estar fart, la veritat, ben fart, i acabo de començar!
Em queda el consol que demà és el concert del Bruce i que el deute emocional que voluntàriament he contret amb els qui m’estimen, no acabaré de pagar-lo mai. Benvingut sigui!
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No actualizo. Corrijo: no actualizo muy a menudo. Lo hago cuando puedo, cuando tengo un momento. Y eso que mi padre ha decidido cursar la baja de Internet el 30 de junio y no el 31 de mayo como os había dicho. Cuando llego de trabajar, a las once menos cuarto, no tengo ganas, la verdad, nunca he sido un ave demasiado nocturna como no sea para mirar películas, leer o salir a bailar música comercial, no obstante los días en mí planean como lo hace Juan Salvador Gaviota, con las alas extendidas y buscando la perfección en cada curva, en cada caída, en cada nueva remontada del vuelo. Vivo, y lo hago cada vez más intensamente movido por una palabra que me devora siempre que estoy rodeado de gente que me quiere: no paro de hablar. Los fines de semana, ahora que puedo decir que el tiempo me sonríe de nuevo y vuelvo a tener amistades que valen la pena, son una montaña rusa que me obliga a contraer deudas emocionales que sé que nunca podré pagar. A menudo el afecto es como una hipoteca. Se te concede pero necesitas 30 años para pagarlo. La diferencia es que el buen amigo te regala su querer de manera totalmente gratuita, y el banco te concede el dinero al 3,5% de interés.
El sábado tenía que salir con Veronica. A todos los amantes de la cocina mejicana les recomiendo el lugar al que fuimos a cenar, situado en la calle Amigó por encima de la Diagonal – no me preguntéis ni el nombre del local ni el número de la calle -. ¡Menudas quesadillas! El plato estrella del local: una buena quesadilla casera. Eso sí, regado con abundante Coronita. Era un día, el sábado, para hacer lo que Veronica quisiera, es una costumbre que tengo, amoldarme a miss amistades aunque no tenga ganas de hacer lo que se me propone. Y lo que no tenía ganas de hacer era ir a ver Un rey en la Habana de Alexis Valdés, que después no me desagradó, incluso gocé con ella, sobre todo por la compañía, que era muy grata. Ya he comentado a menudo qué pienso de Veronica.
Domingo, como es natural, arrastraba sueño, y me fue de perlas que Karina llegara tarde y me llamara para confirmarlo, a la cita. Esta vez se lo agradecí invitándola a La fonda, un restaurante que tenía que recordar con ella tanto si quería como si no. Una pregunta: ¿por qué la gente tiene la manía de sacrificar el postre? ¿No poden sacrificar otra cosa? Lo digo porque últimamente no como postre nunca porque, ¿quién goza de unos postres en solitario? Yo no, ciertamente. De lo que sí que gozo es del mate, esta bebida argentina que sabe a gloria y que se debe rellenar de agua poco a poco. Delicioso. Allí supe que ya había alguien más que tenía mi cuento del ratón – no lo he mandado a nadie porque para que lo recibáis he de traducirlo al español -. Karina, por favor, consúltamelo antes de darlo, ¡que quiero evitar que circule antes de tiempo por todos lados! – aunque esta vez la persona se lo merecía, a pesar de ser, como mi añorada Virginia, argentina –
Pero os decía que todas estas muestras de afecto son para mí un deuda de gratitud bancaria similar a la que contraje por obligación el lunes, día que subrogué la hipoteca, firmé el préstamo personal y, ostras tú, el seguro del piso y el seguro de vida. ¡Qué estocada por la retaguarda me dieron! ¡Y eso que lo sabía! Imaginad si no llego a saberlo. En adultez todo son gastos y más gastos, y ya empiezo a estar harto, la verdad, muy harto, ¡y acabo de empezar!
Me queda el consuelo que mañana es el concierto de Bruce y que la deuda emocional que voluntariamente he contraído con los que me quieren, no terminaré de pagarla nunca. ¡Bienvenida sea!
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